下水道的入口藏在鱼骨巷尽头一间废弃的锅炉房后面。锅炉房的铁皮屋顶塌了一半，生锈的管道从墙壁里伸出来，像一具被剖开胸腔的钢铁巨兽留下的肋骨。安瑟尔跟着裁缝铺女人穿过锅炉房后墙的一道裂缝，踩着一地碎砖和干涸的鼠粪，钻进了一个直径不到一米的混凝土管道口。管道内壁潮湿而滑腻，长着一层灰绿色的霉斑，空气里弥漫着腐水、铁锈和某种说不清来源的甜腥味。
女人在前面带路，手里举着一盏从裁缝铺带来的旧煤油灯。灯芯烧得很低，火光在管道壁上投下晃动的影子，把他们两个人的身形拉得忽长忽短。她的脚步很稳，显然走过这条路很多次。安瑟尔跟在她身后，弯着腰，一只手扶着管壁保持平衡，另一只手攥着那根磨尖的铁条。脚底的伤口在潮湿的环境里又开始隐隐作痛，但那种痛已经变成了他身体的一部分，像呼吸和心跳一样自然，不需要特别关注。
他们走了大约十分钟，穿过一段又一段宽窄不一的管道，经过好几个岔路口——女人在每一个岔路口都会停下来，用煤油灯照一下墙上用粉笔画的记号，然后毫不犹豫地选择其中一个方向。最后他们来到一处较为宽敞的汇流井，井室大约有三米见方，顶部有一个锈死的铸铁井盖，几缕灰白色的天光从井盖的缝隙里漏下来，照在井室中央一片用旧货板搭成的简易平台上。平台上铺着好几层发霉的毯子，角落里堆着一些空罐头和塑料水瓶。空气里有一股浓烈的体味和药膏混合的气息。
平台上躺着一个人。
安瑟尔第一眼以为那是一堆破布。然后那堆破布动了一下，翻了个身，露出一张脸。那张脸让安瑟尔的呼吸在喉咙里卡住了半秒。他看到了一个大约三十岁的男人，南境面孔，颧骨高耸，眼窝深陷得像是两个被挖空的洞。男人的左腿从膝盖以下不见了，截断处缠着脏污的绷带，绷带外层已经变成了深褐色。他的右手缺了食指和中指，残端愈合得不平整，像是被钝器生生砸断的。他的皮肤上布满了已经愈合的旧伤疤——圆形的小疤痕分布在锁骨和肋骨两侧，像是被烟头烫的；几道较长的刀疤横在腹部和大腿前侧，边缘不整齐，说明当时没有缝合，是自然愈合的。
但他的眼睛还活着。那双深陷在眼窝里的眼珠，在煤油灯的光线下闪烁着某种湿润的亮光，像是深井底部残留的最后一点水面反光。
“他叫塞巴，”裁缝铺女人把煤油灯放在平台上，蹲下来，用一块湿布擦了擦那个男人额头上的汗，“他是两年前从庄园里被放出来的。”
安瑟尔的瞳孔猛地收缩了一下。“放出来？”他重复了一遍这个词，声音在狭小的井室里显得格外空洞。
塞巴的喉咙里发出一声低沉而沙哑的声音，像是笑，又像是一种已经丧失了情感功能的生理反射。“不是放出来，”他说，声音干涩得像是两块砂纸在互相摩擦，“是扔掉的。他们以为我死了。”
裁缝铺女人从一个铁盒里拿出一小瓶碘酒和一卷干净纱布，开始给塞巴腿上的残端换药。她的动作熟练而轻柔，显然已经做过很多次。塞巴在换药的过程中一声不吭，只是闭着眼睛，被砸断的右手手指残端在毯子上轻轻抽搐着。
安瑟尔在平台边缘坐下来，把自己的身体靠在冰冷的混凝土井壁上。他看着塞巴的伤疤，每一道都像是一句话，在讲述一个他不敢想象的经历。沉默了很久之后，他开口了，声音很低：“他们的猎场是什么样的？”
塞巴睁开眼睛。那对深陷的眼珠在煤油灯的光影里转了转，像是在重新聚焦，把散落在记忆深处的碎片一片一片捡起来。然后他开始说话，声音单调而平稳，像是在复述一个已经重复了无数遍的噩梦。
“庄园后山，整个林地都被围起来了。不是普通的铁丝网，是带倒刺的钢丝网，高四米，每隔一段距离就有一个红外感应器。猎季从每年十月开始，持续到次年三月。每次猎杀，他们叫做‘一场’。一场开始之前，猎物会被关在一间地下室里，不给饭，只给水，饿上两天。饿了两天之后，人会变轻，反应会变慢，跑起来肺活量不够。但他们不是让你跑不动——他们是让你跑不远。跑不远才有意思。”
他用残缺的手比划了一下。“他们会先把猎物放出去，给半小时的逃跑时间。半小时之后，猎人出发。猎人都戴着面具，那种铜制的猎狐面具，嘴巴尖尖的，眼洞里露出人的眼睛。每个人拿的武器不一样——有的拿十字弓，有的拿猎矛，有的只带一把猎刀。瓦尔德拿的是十字弓。他那把十字弓是特别定制的，箭槽里可以装两支箭，一次扳机连射两支，一支打腿，一支打肚子。打腿是让你跑不掉，打肚子是让你慢慢死。”
安瑟尔的胃在翻搅，但他强迫自己继续听下去。
“有一场，和我一起被放出去的还有一个年轻人。他比我小，大概二十出头，是南境恩甘达省的渔民，被抓的时候刚登岸不到两个月。他跑得比我快，在树林里钻了将近四个小时。他们追不上他，就放狗。不是普通猎犬，是受过专业训练的比利时马犬，咬合力能咬碎骨头。狗追上去把他扑倒了，然后他们就围上来，用猎矛把他的两只膝盖都扎穿了。他没有立刻死。他在林子里躺了一整夜，膝盖碎了跑不了，只能用手在地上爬，手掌磨得骨头都露出来了。第二天早上他们才找到他，找到的时候他还活着。瓦尔德说他死了没有意思。他让所有人轮流上去补一刀。十二个人，十二刀。”
井室里安静得只剩下煤油灯芯燃烧的细微嘶嘶声。裁缝铺女人已经停下了换药的动作，低着头，双手按在膝盖上，肩膀微微颤抖，但没有发出声音。
“我被抓到的时候，”塞巴继续说，把那只残缺的手举到眼前看了看，像是在审视一件别人的东西，“他们让我选：要丢两根手指，还是要丢一只耳朵。我说手指。他们就砸掉了我的食指和中指。后来一场里我被一支箭射中了腿，摔进了一条干沟里。沟很深，他们在上面看不到底，估计以为我死了。我在沟底躺了两天一夜，喝自己的尿，把伤口里的箭杆拔出来，用泥巴把伤口糊住止血。两天以后他们可能没来找，可能来找了没找到。第三天夜里，我从围栏下面的一个排水沟里爬了出去。”
“你的腿呢？”安瑟尔问。
“爬出去之后感染的。”塞巴把毯子掀开一角，露出那截被截断的左腿残端，“东区有一个做黑市手术的兽医，用一把锯子锯掉了下面半截。没有麻药，咬了根木头。活了。”
他说“活了”这两个字的时候，语气平淡得像是在说今天吃了什么。安瑟尔把自己的手放在膝盖上，指节因为用力而发白。他想起自己脚底那根树根扎进去的感觉，想起那根铁条刺穿博格手掌时血肉撕裂的触感，这些疼痛和塞巴所描述的一切相比，轻得像被纸片划了一下。
“他们的猎场有地图吗？”安瑟尔问。
塞巴看了他一眼。那双深陷的眼睛里闪过一丝意外——这个少年的第一反应不是同情，不是恐惧，而是一个具体的问题。一个关于猎场构造的问题。
“你问地图干什么？”塞巴的声音里带上了一丝警觉。
“因为我要回去。”安瑟尔说。
裁缝铺女人猛地抬起头，嘴唇张开想说什么，但安瑟尔比了一个手势阻止了她。“不是回去死，”他说，“是回去带人找到那些骨头。现在有一个法医，她在一具尸体里找到了苔藓孢子，那种苔藓只长在庄园后山。但一粒孢子不够——她需要更多东西，需要能直接证明那些人是在庄园里被杀的。你刚才说你从围栏下面的排水沟爬出来。那个排水沟还在吗？围栏的感应器在什么位置？那间地下室在庄园的什么方向？”
塞巴盯着他看了很久。煤油灯的火苗在他深陷的眼窝里跳动，一明一暗，像是在反复衡量这个少年话里有多少认真。然后他用残缺的右手撑着平台坐起来，伸出左手，在潮湿的混凝土墙壁上开始画。
他画得很慢，每一条线都要用手指反复描摹才能让它在粗糙的墙面上留下痕迹。他先画了一个不规则的圆圈——庄园后山的围栏边界。然后从正北方向画了一个缺口——主宅的位置。从主宅向后山延伸了三条线，他指着最左边那条线说：“这条是小路，猎人从这条路进场。”中间那条线旁边画了一个方块——“这里，是地下室。猎物从地下室被放出来，往南跑。”最右边那条线的末端画了一个叉——“观景平台。每次猎完之后他们在这里集合，吃东西，喝酒。”
他最后用指尖在南侧边界偏西的位置点了一个点，因为用力，指尖上的旧伤疤在墙上留下了一小片暗色的印迹。“围栏下面有一条排水沟，很深但很窄，刚好够一个人趴着钻过去。它被灌木丛挡住了，从外面基本看不到。但是——”他停下来，眼神里闪过一丝恐惧，“围栏上面有感应器，排水沟虽然下面是空的，但上面靠近围栏的地方也有一个振动探头。要爬过去必须非常慢，慢到振动探头检测不到。”
安瑟尔把这一切都记在了脑子里。每一个方向，每一个标记，每一条线的走向，都像是用一把烧红的烙铁烫在了他的记忆里。他不会写字，不会画图，但他有一项在南境练出来的技能——认路。在曼德河的荒野里，没有路牌，没有地图，所有的方向都靠记忆来承载，而他已经习惯了把整片地形吞进脑子里。
“那个观景平台，”安瑟尔指着墙上那个叉号问，“你说他们会在那里集合。上面有没有桌子？有没有座位？”
“有。一张长桌，几把折叠椅，还有一个小型发电机。他们会在上面点灯。”塞巴的手指在观景平台的位置上又画了一圈，然后停了下来，用一种古怪的眼神看着安瑟尔。“你问这些到底是为什么？”
“我在想，”安瑟尔说，声音不大但清晰，“那些猎人坐在观景平台上喝酒的时候，他们觉得猎物都在哪里？他们觉得我们都在林子里跑，在用尽全身力气往远处逃，在缩在灌木丛里瑟瑟发抖。没有人想到——”
他没有说完。但他脑子里已经看到了一个画面，一个塞巴在刚才的描述中不经意间勾勒出来的画面：那间地下室，猎物被放出来之前会被关在那里饿上两天。那意味着地下室是空的，在每一场猎杀之前的等待期。而塞巴在地图上画的那条排水沟和围栏上的振动探头，也存在着某种他可以运用的空隙。
他站起来，拿起女人带来的备用碘酒和纱布，把脚底已经裂开的伤口重新包扎了一遍。包扎的时候他没有皱一下眉头，只是在缠最后一圈纱布的时候，从嘴里轻轻吐出了两个字。
“因达卢斯。”
塞巴的身体猛地一僵。他的眼睛死死地盯着安瑟尔脖子上的那根骨片，嘴唇开始发抖。“阿米尔，”他说，“这是阿米尔的骨头。他是我那一场里最后一个猎物。他跑得比所有人都远，在树林里跟他们兜了五个小时。后来他在被抓之前把这个塞给了我——他说，如果我能活着出去，把它带回曼德河。可是我没有腿了，我哪里也回不去了。”
安瑟尔把手按在那根骨片上，感受着骨面被体温焐热的温度。然后他把骨片从脖子上摘下来，放在塞巴的手心里。“你先替我保管。等我回来拿。”
塞巴把那根指骨攥在手心里，残缺的手指蜷起来，刚好把骨片包住。他没有说“谢谢”，没有说“保重”，没有说任何话。只是用那双深陷在眼窝里的眼珠看着安瑟尔，像是在送别一个他已经知道结局的同类。
安瑟尔转身跟着裁缝铺女人钻进管道口，煤油灯的光在混凝土内壁上晃出一个歪歪扭扭的影子，像是被拉得很长的一条魂。在管道口即将吞没他身形的那一刻，他听见塞巴在他身后哑着嗓子说了一句南境土话。他没听清每一个词，但他听懂了。
“让那些骨头说话。”
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