卡罗琳的遗体在当天下午就被转移了。
没有人通知家属，没有举行任何形式的告别仪式，甚至没有在医院的记录本上留下一行像样的说明。埃琳娜在午餐时假装漫不经心地问了一句“三楼那位昨晚去世的病人什么时候安葬”，得到的回答是护工的一个白眼和一句不耐烦的嘟囔——“这不关你的事。”
但她从洗衣房一个负责清洗床单的老妇人那里打听到了细节。老妇人在圣玛格丽特精神病院做了三十年洗衣工，手掌上的皮肤被蒸汽和漂白水泡得发白起皱，记性却好得惊人。她告诉埃琳娜，卡罗琳的尸体被送到布里奇波特工业区的一家私人火化场，火化时没有神父在场，没有亲人送别，甚至连一个像样的骨灰盒都没有准备。骨灰被装进一个塑料密封袋里，封口压了一条铁丝，存放在火化场后院的货架上，和其他无主骨灰一起等待处理。标签上写的是“无名氏，女性，编号SM-2024-0317”。她连一个名字都没有留下来。
埃琳娜听完后没有哭。她站在洗衣房蒸腾的水汽里，手心里攥着那个冰棍棒做的十字架，胶带边缘已经被汗水浸得卷起来了。她感到胸口有一团东西正在膨胀，不是悲伤，比悲伤更热，更硬，更尖锐，像一块被烧红之后塞进胸腔的铁。她用了很大的力气把那团东西咽了下去，吞回胃里，让它在胃酸里暂时沉默。
次日集体活动时，埃琳娜再次坐到了活动室角落的塑料椅子上。那个位置还在，但旁边窗前的塑料椅子空了。没有人填补那个空位，病人们像躲避传染病一样绕着它走。她盯着那把空椅子看了很久，然后站起来，走到电视前面的公共书架旁，假装翻阅一本破烂的圣经。书架最底层有一排旧杂志，她弯下腰，手指在一本本杂志之间扫过，然后停在了一本过期的《海文市先驱报》上。
报纸的日期是五年前。头版头条是一篇关于海文市港口扩建的报道，但在内页的第三版，她找到了一条被折叠得很隐蔽的新闻，标题是：《调查记者失踪案——警方称“无可疑迹象”》。报道的署名被裁掉了一半，只剩下一个字母——那个字母是“C”。文章旁边附着一张照片，照片里的卡罗琳穿着深蓝色西装外套，站在先驱报大楼门口的台阶上，手里举着一面写有“知情权”的横幅。那是五年前的她，眼睛明亮，下颌上扬，浑身上下都是那种不达目的绝不罢休的劲头。埃琳娜把那页报纸小心地撕下来，折成巴掌大小，塞进了病号服的内侧口袋里。和冰棍棒十字架放在一起。
那天晚上，她在黑暗中把耳朵贴在墙上，听隔壁病房里的动静。隔壁住着一个七十多岁的老太太，姓弗林，据说曾是海文市公立图书馆的档案管理员。她因为反复拨打市长热线举报“有人在图书馆地下室里走私古董”被送进来，已经住了三年。她的病床紧挨着埃琳娜这侧的墙壁，半夜里偶尔会哼唱一首三十年前的老歌，歌词断断续续，旋律却异常清晰：“……我走在凌晨的街上……看见魔鬼穿着天使的衣裳……”
埃琳娜在墙壁上敲了三下，停顿，再三下。那是摩斯密码里的“O”，卡罗琳曾经敲过的SOS里的第二个字母。墙那边的哼唱停了。过了好一会儿，墙壁传来回音——一下，停顿，两下，停顿，三下。不是摩斯密码，但埃琳娜听懂了。那是节奏，是她刚才敲出的节奏的倒影。
她用同样的节奏继续敲。这一次更长，更复杂——她把自己在圣心之家看到的一切，克劳迪娅的红宝石戒指，地下手术室的无影灯，老韦恩笔记里的数字，哈珀法官的肾移植排期，默里警探的新款劳力士，以及卡罗琳最后留给她的那个冰棍棒十字架——她把这一切都编成了节奏，用指关节一下一下地敲在斑驳的墙上。她不知道弗林老太太能听懂多少。也许什么都听不懂。也许全都能听懂。一个被关在精神病院三年的档案管理员，也许比任何人都更懂得如何从噪音中提取信息。
敲完最后一个节奏，她的指关节已经疼得发麻。墙那边沉默了很久，久到埃琳娜以为老太太已经睡着了。然后回音来了——不是摩斯密码，不是节奏，而是一个完整的句子，被分解成音节，一个一个敲出来，每个音节之间隔开均匀的时间。埃琳娜用心听着，把她听到的每个音节串联起来，反复默念，直到它们组成了一条完整的信息。
“三楼。隔离区。7号病房。管道。可通。天台。”
她屏住呼吸，把这段话在心里复述了三遍，然后敲了一声作为确认。那一夜她没有再睡。她躺在硬纸板床垫上，透过狭窄的通风口数天上的星星，把接下来的每一步都想了一遍。
在精神病院里待了三周后，埃琳娜已经被护工们贴上了“配合治疗”的标签。她每天按时排队领药，张开嘴让护士检查舌下，然后回到病房把藏在牙龈和嘴唇之间的药片吐出来，塞进床垫里。床垫已经被她挖出了一个小洞，里面攒了四十多片不同颜色的药片，像一个微型的军火库。她每天在走廊里走路时目不斜视，和任何人对视时眼神空洞，答话简短而迟缓，句与句之间留出恰到好处的空白。她学会了精神病人该有的步态——那种被药物浸泡过的、迟缓的、每一步都像是在泥浆里迈步的步态。她甚至学会了如何在护工讲笑话时不笑，如何在餐盘被摔在地上时不躲。最好的伪装不是表演，而是让自己相信自己就是那个角色。她告诉自己她已经被摧毁了，直到她开始在某些瞬间真的觉得自己被摧毁了。
三周后的一个深夜，凌晨两点。埃琳娜从床垫里取出所有的药片，用从洗衣房偷来的手帕包好，塞进袜子里。她穿过走廊，赤脚踩在冰凉的塑胶地板上，每一步都落在两块地砖之间的缝隙里——那里的地面不容易发出响声。走廊尽头的值班室亮着灯，护士在里面戴着耳机看手机，屏幕的蓝光照在她的脸上，像一个溺水的灵魂。
浴室的门虚掩着。埃琳娜推门进去，站到马桶上，推开天花板上那块松动的石膏板，双手攀住锈迹斑斑的排水管，用力将自己拉了上去。铁锈扎进她的掌心，带着一股铁和霉菌混合的气味。她咬紧牙关，用膝盖顶住石膏板的边缘，整个人翻进了天花板和屋顶之间的夹层。
夹层的高度不到一米，她只能匍匐前进。到处都是灰尘和老鼠屎，蛛网挂在她头发上，像一张细密的裹尸布。排水管向斜上方延伸，她沿着管道的方向往前爬，膝盖磨破了，手掌被铁锈和尖锐的金属接缝划出一道道口子。她用呼吸数数，每数到一百就停下来听一听周围的动静。黑暗里没有声音，只有她自己心脏的跳动，以及远处某根管道深处传来的、持续的、低沉的嗡鸣——那声音和圣心之家地下室的钻头声一模一样，像一根看不见的线，把这座城市里所有隐秘的罪恶串联在一起。
爬了大约二十分钟，管道分叉了。按照她之前在洗衣房里打探到的信息，右边的管道应该通向储藏室，左边的管道则垂直往上。她选择了左边。垂直管道的内壁上焊着一排U形铁环，粗得正好够一只手握住。她用双手交替着往上爬，脚踩在更低一级的铁环上，背靠着冰凉的管道壁，每爬一级都感觉自己不是在攀爬，而是在沿着某个巨兽的喉管往上钻。
爬到第七级铁环时，她的右脚踩滑了。整个身体往下坠了半米，掌心在生锈的铁环上擦出了一条长长的口子，血沿着手腕滴进了她的领口里。她死死抓住铁环，指甲嵌进了铁锈层，喘着粗气，在黑暗中挂了几秒钟。然后她咬住手帕的一角，重新往上爬。
垂直管道尽头是一个铁栅栏通风口。栅栏的螺丝早已锈透，她用从排水管上捡到的一截铁丝把它撬开了。钻出通风口的瞬间，一股冰冷的夜风迎面扑来，带着海文河上特有的腥臭和远处机场飘来的煤油味。她发现自己正站在圣玛格丽特精神病院的屋顶天台。
天台很大，长满了青苔和鸽子粪，角落里堆着废弃的病床架和一台生锈的空调外机。四周没有任何围栏，三楼的边缘直接连着虚空。往下看，是医院后院的停车场，地面上画着模糊的白色标线。再远处是海文市的夜景，连成一片的霓虹灯海把整座城市照得通明。远处最高的一栋楼顶，海文市大教堂的尖塔上，十字架被射灯照得雪亮。更远处，洛根大道的车流像一条发光的血管，持续不断地向城市的每个角落输送着新鲜的血。
她找到了弗林老太太说的七号病房通风口。那个通风口在天台北侧，紧挨着一排废弃的空调外机，铁栅栏已经被撬开了一半。埃琳娜趴在通风口边缘往下看，看不见病房的内部，只能听见一个老妇人低低的哼唱声——还是那首三十年前的老歌：“我走在凌晨的街上，看见魔鬼穿着天使的衣裳。”
“弗林太太。”埃琳娜把嘴凑近通风口，声音压到最低。
哼唱声停了。
“是你？”一个沙哑的、长期不说话的嗓音从通风口里传出来，每个字都带着锈迹，“那个敲墙的修女。”
“谢谢你告诉我这条管道。”埃琳娜说，“我明天晚上会从这里离开，不再回来。走之前，你有什么需要我带到外面去的东西吗？一封信，一个名字，一个地址？”
沉默。然后弗林老太太笑了。那笑声很轻很干，像一把沙子从指缝里漏出去。“我在这个医院里住了三年，你是第一个问我这个问题的人。所有的人都在问自己怎么出去，没有人问过我——没有人觉得一个疯老太太还有什么需要带到外面去的东西。”
她从通风口里塞出来一样东西。那是一张对折的纸，薄得几乎透明，是一张从旧书里撕下来的空白扉页，上面用铅笔密密麻麻地写满了字。埃琳娜借着远处霓虹灯的光，勉强辨认出那是一种她不太熟悉的字体——不是英文，而是一种她只在老韦恩笔记本里见过一次的文字。
“这是什么？”
“希伯来文。”弗林老太太的声音从通风口里传出来，“别担心，你不需要看懂它。你只需要把它交到该交的人手里。有人会看懂。”
埃琳娜把纸折好，塞进袜子内侧。“交给谁？”
“你不用找他。他会来找你。”弗林老太太顿了顿，“他是这个城市下水道里唯一还在呼吸的良心。他叫约瑟夫·布拉德利。”
风忽然大了起来，把天台上堆积的鸽粪和灰尘吹得到处都是。埃琳娜闭上眼睛，让风灌满她的病号服。当她睁开眼睛时，目光穿过停车场和霓虹灯的海，再次落在那座被射灯照亮的教堂尖塔上。十字架在天际线最高处发着白色的光，像一根钉在城市心脏上的骨钉。
天亮之后，她还有二十四小时。二十四小时之后，她要沿着同一条管道爬回天台，然后用床单结成的绳索从三楼垂降到后院的停车场上。她知道停车场的监控摄像头有一个死角——弗林老太太说那是负责夜班巡逻的保安抽烟的固定位置，他每晚三点十五分都会在那里待上十分钟，背对着监控，手机屏幕的蓝光照亮他那张昏昏欲睡的脸。
但在离开之前，她还有一件事要做。
在圣玛格丽特精神病院三周的观察，已经让她摸清了罗斯医生的作息时间：他每周三晚上都会独自留在办公室里加班到深夜，因为周三的白班护士最懒，他可以在无人打扰的情况下处理那些不会出现在正式记录里的文件。明天是周三。她在床垫里攒下的那四十多片药片，其中十片氟哌啶醇足以让一个成年人陷入长达十二小时的深度昏睡。她把这些药片碾成粉末，裹在手帕里，缝在病号服袖口的褶边内侧。
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