格洛斯特港的清晨被一层铅灰色的雾笼罩着，像一块浸透了的旧纱布蒙住了整个世界。
莱拉在码头边一家二十四小时营业的加油站便利店里坐了两个小时。她面前的咖啡已经凉了三次，每次她都让店员重新加热，然后继续盯着窗外。便利店里的荧光灯发出嗡嗡的低鸣，货架上摆满了廉价的能量饮料和过期杂志，空气里弥漫着工业清洁剂和油炸食品混合的气味。
她翻开手机，埃利斯发来的加密文件已经读了不下二十遍。
文件里关于瓦莱克·莫罗的资料少得可怜：三十七岁，安德烈·巴拉兹同母异父的妹妹所生的独子，少年时期在新贝德福德港的渔船上长大，十六岁因重伤一名同龄人被送进少年管教所，之后十年在五艘不同国籍的远洋渔船上工作。从普通水手一路做到大副，直到五年前被任命为“深渊号”船长。
船员档案里夹着一张模糊的侧面照。瓦莱克·莫罗的脸有一半藏在阴影里，但足够看清他的五官——颧骨很高，眼窝深陷，嘴唇薄得像刀锋。左眼下方有一道旧伤疤，从颧骨一直划到下颌。
照片下面是一行备注：疑似与三起船员失踪案有关，无充足证据，未起诉。
她正要把文件关掉，便利店的门被猛地推开。一个穿着脏兮兮连帽衫的男人踉跄着走进来，径直冲到收银台前，用含糊不清的英语说要买一瓶最便宜的酒。
莱拉的目光扫过他的左手。
那只手只剩三根手指。食指和中指齐根断掉，断口处的皮肤扭曲成肉色的疙瘩，像融化又凝固的蜡。
她认出这张脸。
埃利斯的文件里有一张这个人的照片——昂山，缅甸籍，四十二岁，曾是“深渊号”上的渔捞工人，三年前从船上逃脱。文件中标注的“逃脱方式”一栏只写了两个字：跳海。
莱拉站起来，走向收银台。
“昂山先生，”她用平静的声音说，“我需要和你谈谈。”
那个男人僵住了。他缓缓转过头，浑浊的眼睛里闪过一丝野兽被困住时的警觉。然后他酒也不要了，转身就往外冲。
“我没有恶意，”莱拉跟出去，“我只是想知道‘深渊号’上的事。”
昂山没有停，他沿着码头踉跄地跑着，断指的左手在空中划过。清晨的码头上只有海鸥的叫声和远处渔船的汽笛，莱拉的脚步声紧追不放。
“我妹妹在船上，”她说，“索菲·朱尔斯。她是调查记者。”
昂山猛地停住了。
他转过身，用一种奇怪的表情看着莱拉。不是恐惧，不是愤怒，而是一种更复杂的东西——像是看到了一个已经死了的人重新站在面前。
“你是她的姐姐，”昂山的英语带着浓重的缅甸口音，每一个词都像是从喉咙里硬挤出来的，“你的眼睛和她一样。”
莱拉的心脏重重地跳了一下。
“你见过她。”
“跟我来。”昂山说。
他带她穿过码头区，绕过一个废弃的鱼品加工厂，钻进一条巷子，走进一栋没有电梯的公寓楼。楼道里的灯泡已经坏了，墙壁上涂着模糊的涂鸦。他住在地下室的一间单人房里，窗户只有一半露在地面上，能看到外面肮脏的停车场。
房间里只有一张床，一张桌子，一把椅子。墙上贴满了剪报，有些是英文，有些是缅甸文，还有些莱拉看不懂的语言。她凑近看了一眼，发现几乎都是关于人口贩卖和远洋渔船劳工的报道。
“我女儿，”昂山指着其中一张照片，上面是一个穿着校服的年轻女孩，“三年前被蛇头骗走，说能帮她找到美国的工作。再也没回来。”
他在床边坐下，从枕头下面摸出一个塑料瓶，仰头灌了一口。那股廉价的威士忌味道在狭小的房间里弥漫开。
“‘深渊号’上的劳工，大部分都是这样来的，”他说，声音变得空洞，像是在回忆一个太远太冷的梦，“蛇头在柬埔寨、缅甸、孟加拉国、厄立特里亚的村子里招人，承诺美国的工作签证，每个月三千美元工资。等你上了船，才知道那是地狱。”
他抬起左手，把那两根断指的创口对着光。
“第一天我想逃跑，他们就用绞缆机压碎了我的手指。一个一个，慢慢压的。”
莱拉盯着那两根消失的手指，胃里翻涌起一股酸苦的液体。但她强迫自己继续听。
“索菲是什么时候上船的？”
“三个月前，”昂山说，“她假扮成一个寻找失踪劳工的家属上了船。但瓦莱克很快就发现了她不对劲。他把她单独关在冷冻舱里审问了两天，然后——”
“然后什么？”
“然后她失踪了。”
莱拉的手指攥紧。
“失踪是什么意思？”
“在‘深渊号’上，‘失踪’只有一个意思，”昂山盯着地面，“她被丢进了海里的某个地方。但没有人知道具体是哪里，也没有人看到尸体。”
“那就是说，”莱拉的声音在发抖，“她可能还活着。”
昂山沉默了很久。窗外的阴天透进来的光线让他的脸看起来像是木刻的。
“瓦莱克有一个习惯，”他终于开口，“他不杀对他有用的人。如果索菲掌握了什么东西，他可能会留着她的命，直到她把所有信息都吐出来。”
“你觉得她掌握了什么？”
“我不知道。但她上船前在调查一件事，关于安德烈·巴拉兹集团利用渔船进行人口买卖的交易记录。她有一次偷偷跟我说，她找到了连接巴拉兹和美国政客的证据，具体是什么证据她没有说。但她说如果这些证据被公开，整个链条上的人都会完蛋。”
莱拉觉得自己的血管里有什么东西正在变冷，又变热。
“她在船上有没有留下什么东西？”
昂山犹豫了一下。然后他把手伸进床垫下面，摸出一个用塑料袋包着的东西。
那是一本巴掌大的笔记本，封皮是牛皮的，边缘已经被海水浸泡得发皱。莱拉接过来翻开。是索菲的字迹，熟悉的圆润字体，有些被咸水洇开的痕迹，但大部分还能辨认。
第一页写着：“深渊号，船员构成：船长瓦莱克·莫罗，大副迪米特里·彼得罗夫，轮机长约瑟夫·陈，监工四人，持枪，轮班制。甲板工人分为三组，每组二十四人，来自缅甸、柬埔寨、孟加拉国、印尼、厄立特里亚。每天凌晨四点开始作业，持续至午夜。每日两餐，稀粥和面包。伤病者被关押在冷冻舱。”
莱拉一页一页翻下去。记录越来越详细，字迹越来越潦草。翻到中间一页，她的手指停住了。
那页纸上画着一个粗糙的示意图：一条鱼货冷冻舱的剖面图。在冷冻舱的底部夹层里，索菲标注了一个红色箭头，旁边写着一行小字——“此处有暗间。巴拉兹登船视察时曾在此处与政客会面。内有机密交易记录。”
“这个暗间，”莱拉指着图问，“你进去过吗？”
昂山摇头。
“那是船上的禁区。只有瓦莱克和他的两个亲信能进去。但有一个人进去过。”
“谁？”
“一个叫卡迈勒的厄立特里亚人，”昂山说，“他是船上的老资格，在‘深渊号’上待了将近四年。瓦莱克有时候需要人来搬东西，会叫他进暗间。他可能知道里面的情况。”
“他现在在哪里？”
昂山的眼睛里终于出现了恐惧。
“在船上。三天后，‘深渊号’会来补给。补给时间很短，然后它就会重新出海。下一次停靠，可能是半年后。”
莱拉把笔记本贴在胸口。索菲的记录还在继续，最后几页的字迹变得几乎难以辨认，像是她在黑暗中匆忙写下的。
最后一页只有一句话：“别来找我。这里没有法律，没有国旗，没有可以求救的人。告诉莱拉，我爱她。”
莱拉没有哭。
她把笔记本放进口袋，站起来。
“补给那天，我要上船。”
昂山猛地抬起头。“你疯了。”
“也许。”
“你去了也会死。”
“那就让我去死，”莱拉说，“但在死之前，我要找到我妹妹，或者找到她的尸体。”
她走向门口，又停住脚步。
“还有一个问题，”她回过头，“瓦莱克左边眉毛上的那道疤，是别人伤的？”
“不是别人，”昂山的声音变得很轻，轻得像一缕烟从地缝里飘出来，“是我伤的。”
“怎么伤的？”
“用鱼钩，”昂山说，嘴角抽动了一下，不知道是想笑还是想哭，“我用一根生锈的鱼钩，从他左眼角一直划到下颚。在被他们压碎手指之前的三秒钟。”
他抬起了那只残缺的手。
“我老了，废了，烂在这个地下室里。但至少我划伤过他。”
莱拉看着他，看着这个满身酒气、手指残缺、困在过去记忆里的男人。然后她转身走出了地下室。
清晨的雾还没有散。
码头上，巨大的起重机像史前生物的骨架矗立在灰色天幕下。远处有一艘锈迹斑斑的渔船正在卸货，船舷上沾满了海藻和贝类，像个满身伤痕的战士刚从战场上回来。
莱拉站在码头边缘，咸涩的海风灌进她的衣领。她摸出手机，拨通了埃利斯的号码。
“我要上船，”她说，“三天后。”
电话那头沉默了。
“莱拉——”
“我知道你要说什么，”她打断他，“所以别说了。”
“那艘船上至少有四个持枪监工，加上船长和大副。船上没有法律，没有警察，没有目击者。如果你被发现——”
“那就别让我被发现。”
埃利斯长长地叹了口气。那声音穿过手机，带着某种比担忧更深的情绪。
“我认识一个人，”他终于说，“曾经在新贝德福德港做过补给生意，偶尔给远洋渔船供货。他欠我一个人情。”
“他能做什么？”
“能帮你搞到一个供货商的身份，让你合法登上‘深渊号’的甲板。但之后的事，你得自己应付。”
“那就够了。”
“三天后，凌晨四点，格洛斯特港七号码头。会有一辆写着‘北星渔业供应’的卡车。你开那辆车进去。”
“明白。”
“莱拉，”埃利斯的声音沉下来，“如果四十八小时内我没有收到你的信号，我就把索菲收集的所有证据发给《纽约时报》。这是我能帮你做的最后一件事。”
“你不相信我能活着出来？”
电话那头又沉默了。
“我不是不相信你，”埃利斯的声音有些沙哑，“我只是见过太多人走进那个深渊，再也没出来过。”
莱拉挂断了电话。
她站在码头的尽头，看着北大西洋灰暗的海水拍打着混凝土堤岸。在遥远的海天线上，有一片浓重的乌云正在聚拢。
某个地方，在那片乌云之下，一艘叫做“深渊号”的船正朝着格洛斯特港驶来。
而在那艘船的某个黑暗的舱室里，她的妹妹——也许还活着，也许已经成了索菲记录本里的又一行失踪名字——正在等她。
莱拉把手机放进防水袋里封好，然后转身离开了码头。
她还有七十二小时。
三天后，她将驶向公海。
那里没有法律，没有国旗，没有可以求救的人。但在那里，有一艘漂浮在地狱边缘的钢铁囚笼，和一个等待被揭开的真相。
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