孙师爷的信在井壁暗龛里只藏了一夜。
第二日天不亮，他就借着打水的由头将那封火漆封口的信取了回来，拆了漆，把信纸重新展平，又看了一遍。他看得很慢，每个字都从右往左、从上往下读了两遍。看完之后，他用指腹摩挲了一下信纸左下角的“臣心如水”印痕——那是一枚私章，四字篆文，章面打磨得极光滑，盖章时边缘有一点轻微的晕墨，是他故意留的。
确认无误后，他将信纸折成一只长条形的扁纸鹞，塞进一只空砚台盒里，盒底垫了一层薄薄的石灰。然后他叫来后厨那个老杂役，递给他一块碎银子：“今日你送菜上山，顺道替我把这盒砚台送到覆船山下溪口的界石上。有人会取。”
老杂役接过银子，掂了掂，也不多问，咧嘴笑了笑，把砚台盒裹进菜筐底下就出了门。
晌午时分，那盒砚台被老猎户从界石下取走，转了两道手，最后落在陈硕真的膝头。
她正坐在木屋外的一截矮木桩上，腿间摊着阿宁昨夜里画的一张纸——孩子用烧过的细树枝在粗麻布上画了一匹马，马蹄画得很大，像个畸形的蒲扇。她端详那匹马的时候，指尖刚好触到马肚子的位置，那里被阿宁反复描了三遍，墨迹黑得发亮。
章叔胤把砚台盒递过来时，陈硕真只抬了一下眼皮，说了句：“搁着吧。”
章叔胤欲言又止。他今日清晨从山下带来一个消息：昨夜县衙后院的那口井被杂役洗了，水桶碰壁的声音响了足足两刻，比平日长了一倍不止。他琢磨着这消息应该跟师爷有关，但硕真没接茬，他也不好追问，只好把砚台盒放在她脚边，转身去劈柴了。
陈硕真继续看了一会儿阿宁的马，然后才伸手取过砚台盒。盒子是粗陶的，外面裹着一层薄蜡防潮，揭开盒盖，里面果然卧着一只旧砚台，砚池里还残留着干涸的墨痕。但她的手指没有碰砚台，而是直接伸到盒底，摸到了那层垫底的石灰。石灰之下，压着一只扁扁的纸鹞。
她抽出来，展开。
信上只有二十三行字，写得端端正正。孙师爷在信的开头先以“山君”相称，不谈案情，不论长短，只说自己儿子“自幼怕黑，每夜需留一盏小灯于床尾，灯盏不可高于枕”，又说孩子“晨起必饮温水一盏，若水凉则腹痛”，最后还说“其左足第二趾有一旧疤，乃三岁跌碎茶碗所伤，若红肿则需敷艾绒”。信尾没有落款，只有一方小小的“臣心如水”朱印。
硕真读完之后没有立刻收信。她把信纸摊在膝盖上，和阿宁那幅马画并排放着。阿宁画的马肚子圆鼓鼓的，信上的字一行行排得整整齐齐。这两样东西放在一起，远看竟像一匹马的肋骨上刻满了经文。
她把信纸翻过来，对着光看背面——没有夹层，没有暗字。她又凑到鼻子跟前闻了闻，墨味是松烟的，石灰味是新的，除此之外没有别的气息。她想了想，把信纸重新折好，放进自己腰带内侧的夹层里，然后起身走进木屋。
阿宁正在里间蹲着，用一根松枝在泥地上画东西。他看见硕真走进来，没有躲，只是把松枝往身后藏了藏。硕真走到他旁边蹲下，看到泥地上画着一个歪歪扭扭的人形，人形的肚子特别大，大得像一口锅。
“这是我画的，”阿宁小声说，“是那个……会给我换褥子的人。”
硕真看着那个鼓鼓的肚腹，忽然笑了一下。那不是她平时那种平得像布面的笑，而是一声极短的、从鼻腔里漏出来的气音，像被什么软东西撞了一下。“那你再画一个你爹，”她说，“画在你娘旁边。”
阿宁愣了愣，然后蹲下去，在大肚人形的旁边又画了一个瘦高的人影，人影手里攥着一根细细的、像笔一样的东西。他画完抬起头，眼巴巴地看着硕真：“他会来接我吗？”
硕真伸出手，轻轻把他的后脑勺往前拢了一下，让他的额头靠在自己隆起的肚子侧面。她感觉到那孩子在微微发抖，不是哭的前兆，是那种被夜风吹透骨头之后的、小小的哆嗦。
“他会来接你的，”她说，“但不是现在。你爹在跟我学一件事——学怎么让孩子不害怕。等他学会了，他就能接你。你要在这里等他学会。”
阿宁把脸贴在硕真的肚子上，闷声问：“那我要等多长时间？”
硕真没有回答。她感觉到腹中的孩子今日格外安静——从前日那次剧烈的蹬踢之后，这孩子就沉默得像一块石头。她甚至有些不安，伸手轻轻按压肚子侧边，好一会儿才感觉到一点微弱的回应。那回应轻得像蝴蝶翅膀刮过水面。
她忽然感到一阵尖锐的、从未有过的恐惧。那种恐惧跟朱公差无关，跟县衙无关，跟师爷的信也无关。那恐惧是从肚皮里面往外渗出来的，像有一只手在她看不见的地方轻轻摇晃着那根连接她和孩子的脐带。
她松开阿宁的额头，扶着墙站起来，走到木屋外的空地上。午后的阳光很薄，照在覆船山的枯草上，草尖泛出一种干涩的金色。她在阳光下站了一会儿，把腰带内侧那封信用指尖又隔着布料摸了一遍。
老猎户从屋后转出来，手里拿着他削好的第六根柞木棒。他看见硕真站在阳光里一动不动，便也停下来，远远地站着，没有上前。两个人隔着一堆劈好的柴垛沉默着。
最后还是老猎户先开了口：“那个信，有什么说法？”
硕真没有转头。“他在认输。”
“认输还写那么多字？”
“认输的人才写得多。”硕真转身面向他，阳光把她的影子投在柴垛上，肚腹的轮廓像一枚倒扣的卵，“他若真还想反抗，信上只会写六个字：放人，否则报官。但他写了二十三行——他儿子的饮水、灯盏、旧疤。他不是在跟我谈条件，他是在把儿子的命交到我手上。”
老猎户独眼眯起来，沉默了一会儿：“那你打算怎么办？”
硕真把手从肚子上移开，重新望向山下那个灰扑扑的县城方向。“让林三明天送一包艾绒上山，要碾成粉末的。再让阿九去镇上买一盏小铜灯，灯盏的高度不要超过三寸。然后——”
她顿了顿。
“然后让章叔胤给师爷回一封信。信上只写四个字：皆如所托。”
老猎户点了点头，转身去给柞木棒削尖头了。他走出几步，忽然又停住，侧着那只独眼说了一句：“那孩子画的大肚子人，是你？”
“嗯。”
“他画得挺像。”
硕真没有回应。她低头看着自己的肚子，阳光从侧面照过来，把肚腹上的衣料照得半透明——她似乎能隐隐看见里面那个蜷缩的轮廓，小得像一片卷起来的叶子。她把手掌轻轻覆上去，等待着那个熟悉的、轻柔的回踢。但等了很久，那孩子只是极轻微地挪了一下位置，像在梦里翻了个身，便再无动静。
当天傍晚，硕真用剪子在自己左臂内侧划了一道极浅的、不流血的口子——只是表皮的一道白痕，像是指甲划过。她对着那道白痕说了一句：“你若不踢我，我便划一道自己的。一道换一脚。”
她坐了一整夜。腹中的孩子在子时过后终于踢了一脚。轻的，懒懒的，像是在应付差事。但硕真却把那一脚记住了，她在黑暗中把那道白痕旁边又加了一道，加完了才合眼睡去。
天亮时，林三上山了。他背篓里除了艾绒和铜灯之外，还多了一样东西——一块从炭窑里带来的黑石板，石板面上用白垩石画着一个符号：一条横线上面压着三条竖线，像一道矮门。
“这是我在炭窑墙根发现的，”林三把石板递给硕真，“不知是谁画的。但底下刻了一行小字：‘门在井中’。”
硕真接过石板，翻过来看背面——背面光滑，什么也没有。她盯着那三道竖线看了好一会儿，然后把石板搁在灶台边上，什么也没说，只对林三道：“明日你再去溪口，看看界石下面还有没有新东西。”
林三点了点头，背着空篓下山去了。
那天中午，硕真坐在门槛上用艾绒搓成的小条教阿宁认形状。她把艾绒条弯成一个圆圈，又弯成一个三角，最后弯成一条笔直的线。阿宁学得很认真，每认对一个，她就往他嘴里塞一小块野蜜饯。吃到第三块蜜饯的时候，阿宁忽然指着灶台上那块黑石板问：“那是什么？”
硕真顺着他的目光看过去，石板上的白垩符号在午后的光线里格外清楚——横线，三条竖线，像一道关闭的栅栏。“那是门，”她说，“一扇还没决定要不要开的门。”
“谁的门？”
硕真低下头看着他，用拇指抹掉他嘴角沾的蜜渍。“是你爹的门。”她把阿宁的手拉起来，让他用指尖碰了一下石板上那道横线，“但开门的人，不是你爹。”
阿宁似懂非懂地点了点头，缩回手，继续用艾绒条在门槛上摆弄他的圆圈。硕真坐在他旁边，目光却一直落在那块石板上。那三道竖线之间的距离相等，画得极规整，不像炭窑里那些随手涂鸦的玩意——那是有心人用尺子比着画的。
她想起孙师爷那封信上的“臣心如水”印痕。那枚印章的边角有一处极小的缺损，正好在“水”字的最后一捺上。她当时没在意，但此刻她忽然开始想——一个流配多年的书吏，为何要随身带着一枚私章？又为何要在给“绑匪”的信上盖上自己的私章？
那不是示弱。那是署名。那是在说：这封信是我写的，字字属实，若有差错，你可以拿这个印去告发我。
一个真正认输的人，不会把自己的名字留下来。
硕真忽然站起来，把那块石板从灶台上拿过来，翻来覆去又看了三遍。她看着那道横线三条竖线的符号，看着背面光滑如镜的石面，然后把石板贴在耳朵上，像在听什么声音。
石板是冷的。什么也没有。
但她把石板放回灶台上之后，转头对老猎户的木屋方向喊了一句话：“明日让章叔胤别回那四个字了。让他回六个字。”
老猎户从屋后探出半个身子：“哪六个？”
“门在井中。已见。”
她说完这句话，把阿宁从门槛上牵起来，领回屋中，给他倒了一盏温水，又在那盏刚买来的小铜灯里添了一勺清油，点上灯芯，放在阿宁的床尾。火苗在铜盏里跳了跳，终于在阿宁的呼吸声中稳定下来，成了一枚安静的、倒挂的杏核。
硕真坐在床边，看着阿宁蜷着身子睡去。那孩子的手在被窝外面伸着，五根手指自然松开，像是在梦里攥着什么看不见的线头。
她把自己的手伸过去，没有碰他，只是让两双手的影子在地面上叠在了一起。
夜很深。覆船山的轮廓在窗外静默着，像一排合拢的牙齿。
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