港湾城十二月的雨水带着铁锈的味道。
伊森把最后一箱冻鱼甩上卡车时，右肩的旧伤又开始隐隐作痛。码头灯光在湿漉漉的地面上拉出长长的影子，他的手指已经冻得几乎握不拢，但计时卡上还差四十分钟才到交班时间。工头杰克站在避雨棚下打电话，嘴型夸张地吐出数字，像是在谈一笔不小的生意。
“伊森。”杰克挂了电话，朝他招手。
伊森用袖子抹了把脸上的雨水，走过去。杰克从夹克内袋掏出几张皱巴巴的百元钞，塞进他手里。“今晚有个活儿，比扛鱼赚得多十倍。”钱被雨水浸得发潮，伊森捏在手里，像是捏着一团湿透的纸巾。
“什么活儿？”
“打一场。”杰克压低声音，眼睛里闪着一种伊森从没见过的光，“你以前不是练过吗？省青年赛亚军，对吧？”
伊森没回答。那个亚军头衔是他十六岁时拿的，后来父亲去世，他就辍学来了码头。拳击变成了一件太奢侈的事，贵得连想都不能想。但现在他需要钱。莱拉的透析费已经拖了三天，医院催缴单上的红色印章一次比一次刺眼。上个月主治医生把他叫到走廊里，话说的很委婉，但意思很明确：如果不能保证规律治疗，结果可能会非常糟糕。
“什么地方？”伊森问。
杰克没直接回答，只是让他晚上十点到老码头区三号仓库门口等着。然后他又补了一句：“别跟任何人说。”
晚上九点四十分，伊森坐上了最后一班轮渡。港湾城分作两半，南岸是写字楼和商业街，北岸是连地图上都标注不详的旧工业区。轮渡逐渐靠近北岸时，南岸的霓虹灯光在背后退去，取而代之的是零星闪烁的昏暗灯光和远处传来的机械轰鸣声。所谓老码头区，其实就是一片废弃的货运仓库群，自从联合海运公司把它卖掉以后，这里就彻底荒废了。
三号仓库的外表与其他废弃仓库无异，铁皮外墙布满锈迹，透出一股潮湿的霉味。但走近了能听到隐约的电子音乐声，低频振动，像某种机械心脏在跳动。杰克已经在门口等他，身边站着两个穿黑色工装的保安，手臂上的荧光手环在黑暗里幽幽地亮着。保安看了伊森一眼，推开了铁门。
门内的世界与外面的荒芜截然不同。
仓库被改造成了一个近乎完美的地下竞技场，四周是层层叠叠的看台，中央悬着一只标准尺寸的铁笼，灯光从笼顶倾泻下来，把铁网映成金色。看台上已经坐了上百人，穿着昂贵但低调的深色便装，大多数脸上戴着精致的半脸面具。空气中弥漫着雪茄烟味和某种不知名的香水，还有一股微弱的、若隐若现的血腥气。
伊森盯着铁笼里的两个拳手。一个躺在地上，脸朝下，一动不动，地面上的血迹正在缓慢扩散。另一个站在笼子中央，气喘如牛，脸上沾满血污。
没人去管躺在地上的那个。观众在鼓掌，礼貌而节制的掌声。
伊森转过脸看向杰克，杰克避开他的目光。“别想太多，打完就出来，拿了钱走人。”
他没有时间多想。有人往他手里塞了裹手带，又有人往他脸上涂了凡士林。他脱掉外套，赤着上身站在备战区，寒意顺着脚底攀上来。铁笼的门被拉开，躺在地上的拳手被人拖了出去，工作人员往血迹上撒了锯末。
伊森走进笼子的时候，观众席上响起一阵低语。他听到有人在说数字，像是在报价。
他的对手是个绰号叫“锤子”的男人，身材粗壮，光头，纹身从脖子延伸到手腕。锤子在笼子里踱步，看伊森的眼神像在看一块即将被切开的肉。观众开始更加兴奋地低语，面具后面那些看不见的脸似乎在微微发光。
铃声响了。
锤子冲向他的方式毫无技巧可言，纯粹的力量碾压。伊森本能地闪避，左闪，右闪，脚下扬起沾血的锯末。第一拳擦着他的颧骨过去了，但第二拳结结实实砸在他护头的双臂上，震得骨头酸痛。他向后踉跄几步，撞在铁笼的网上，铁丝勒进了他的后背。
观众发出不满的嘘声。
伊森透过手臂的缝隙观察锤子的脚步。他右腿落地偏重，左肩偏低，每次出拳前都会提前深吸一口气。这些细节在伊森眼里忽然变得极其清晰，像是在慢镜头下逐帧播放。十六岁那年学过的那些东西，那些被他以为早已遗忘的东西，在这一刻全部苏醒了。
锤子第三拳挥过来的时候，伊森没再后退。他侧身闪进对手的内围，右勾拳从下往上，准确击中了锤子的下颌。那是所有人都没预料到的角度。锤子的身体僵了一瞬，像一座即将倒塌的塔。伊森没有停手，紧接着一记直拳砸在对手的眉骨上，指骨隔着裹手带传来骨头碰撞的震感。
锤子倒下去的时候，观众席彻底安静了。
然后掌声响起来，不再像刚才那样节制。伊森站在笼子中央，喘着粗气，低头看着倒在地上的锤子。他的手在发抖，整个身体都在发抖。裁判过来举起他的右手，他没有感觉到任何胜利的喜悦，只觉得胃里翻涌起一阵强烈的恶心。
杰克把他从笼子里拽出来，往他手里又塞了一卷钞票，比之前厚得多。“干得好，我就知道你小子能行。”伊森低头看着那卷钱，灯光下能看到钞票边缘沾着暗红色的血迹。不是自己的血。
他把钱装进口袋，转身往出口走。走到一半，瞥见看台最高处的VIP包厢里，一个中年男人正站起来鼓掌。那人没戴面具，灯光正好打在他的脸上，长相被刻进了伊森的记忆：灰白的头发梳得一丝不苟，嘴角挂着一丝若有若无的微笑。他鼓掌的动作很慢，像是在欣赏一件自己刚买下的艺术品。
伊森后来才知道那个男人的名字。阿彻先生。联合海运集团的老板，也是这座地下拳场的真正主人。
但那天晚上他什么都不知道。他只知道口袋里装着妹妹的救命钱，知道拳头还残留着骨头撞击的余韵，知道身后的仓库里，另一个拳手正在被拖出铁笼。
出口处的铁门在他身后重重关上。雨已经停了，北岸的夜空中露出几颗星星，远处的南岸灯火通明。伊森站在空无一人的码头上，大口呼吸着潮湿的空气，仿佛刚从深水里浮上来。
他的手机在口袋里震动。是医院来的短信：“患者莱拉·沃克，请尽快缴纳欠费。如需协助，请致电……”
伊森把手机揣回口袋，攥紧了那卷带着血迹的钞票。
他并不知道，在这个夜晚，当他走进那间仓库的时候，有一样东西已经被悄然锁死了。那是所有拳手入场前都要签署的电子合约，屏幕上密密麻麻的小字，没有人在签字前会真正读它。而合约最末尾，有一行用淡灰色字体标注的条款：
“因本合约引起或与本合约相关的任何争议，均应由卡塔尼亚共和国法院专属管辖。”
那是另一个世界的事。一个伊森现在还完全无法理解的世界。
但那个世界，已经为他敞开了门。
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