钢城的冬天来得总是很准时。
十月中旬，第一场雪就会落下来，把整座城市裹成灰白色。这里的雪不像别处那种蓬松的白，而是带着一股淡淡的铁锈味——那是从城西那些废弃的厂房烟囱里，经年累月渗进空气中的味道。雪落在地上，被车轮碾过，很快就变成黑灰色的泥浆，像是大地在往外渗血。
许文记得这种味道。
准确地说，他只能记得这种味道了。
“许师傅，下一位。”
前台小刘的声音从门帘外传来。许文应了一声，把手里按着的热毛巾翻了个面。毛巾的热气蒸腾上来，混着他鼻尖上细密的汗珠，在黑暗中勾勒出一个模糊的温度轮廓。
他已经在这家盲人推拿院干了七年。七年，足够让一个人的手记住所有骨头和肌肉的走向，也足够让一个失明的人学会在这座城市里不靠眼睛活下去。
门帘被掀开，一阵冷风裹着雪花灌进来，接着是一个男人沉重的脚步，和一声被强行压下去的呻吟。
“腰？”
许文的手还没碰到对方的背，先从那声呻吟的尾音里听出了病灶的位置。第三、第四节腰椎之间的那一声闷响，是椎间盘突出典型的体征。
“可不是，老毛病了。”男人的声音沙哑，像是声带被砂纸打磨过，“一到阴天就犯。”
许文让他趴好，手指沿着脊椎两侧的肌肉缓缓按下去。他的手指就是他的眼睛，能看清皮肤下面每一寸软组织的状况。可就在他按到第四腰椎旁开两寸的位置时，指尖触到了一块异常的隆起。
那不是骨刺，也不是肌肉结节。
那是一块疤痕。
一块边缘整齐、表面光滑的陈旧性烧伤疤痕。
许文的手指停住了。
“怎么了？”男人问。
“没事。”许文把手移到别处，语气平静得像什么都没发生，“您这块肌肉粘连得厉害，我得加重点手法。”
他继续按着，指下的力道均匀而深沉，但心里那座尘封已久的钟，已经被那块疤痕敲响了。
那疤痕的质感他太熟悉了。
高温熔融金属飞溅造成的烧伤，创口边缘会形成一圈微微隆起的焦化组织，即使愈合几十年，摸上去依然有种特殊的粗糙感，像被火烧过的砂纸。
他自己身上就有几十块这样的疤。
九年前，北方第七军械厂，三号装配车间。
那天下午两点十七分，车间里的温控系统突然报警。许文当时是质检组的技术员，正蹲在流水线末端检测一批即将出厂的引信。他记得自己抬头看了一眼天花板上的温度计——四十七度，还在往上升。
然后是一声闷响。
不是爆炸声，而是一种更恐怖的、像是整栋建筑在深吸一口气的声音。下一秒，高达一千二百度的金属液从头顶的管道里喷射而出，在车间里下起了一场火雨。
许文在那场火雨里失去了双眼，也失去了那天车间里一百二十七个人的所有消息。官方的说法是“重大安全事故”，调查了三个月，最后以“其它案”归档。
其它案。
两条人命以上的重大事故，就值这三个字。
“许师傅？”
男人的声音把他拉回现实。
“按完了，您起来活动一下。”许文直起腰，把毛巾扔进脏衣筐，“这几天少弯腰，别搬重物。”
男人窸窸窣窣地穿好衣服，走到门口时脚步顿了一下。
“许师傅，有人托我给您带个话。”
许文没有转身。
“您以前是七厂的吧？”
推拿院里的空气像是突然凝固了。许文听见墙上的钟在走，前台小刘在走廊尽头打电话，暖气片里的水在管道里咕噜咕噜地响。所有声音都清晰得不正常，就像九年来他一直在等这一刻。
“谁托你的？”
“我不认识。”男人说，“一个老头，在城南旧货市场碰上的。他让我告诉您，槐园那边有些东西，您可能会想看看。”
门帘掀开又落下，冷风钻进许文的领口。他听着男人的脚步消失在门外的风雪里，那脚步声有一个很细微的特征——左脚落地比右脚重半拍，像是一侧膝关节受过伤。
这个步态，他在九年前的车间里听过无数次。
质检科科长老周。
那天爆炸时，老周就站在他身后不到三米的地方。
许文没有追出去。他在黑暗中站了很久，然后用导盲杖探着地面，慢慢走到更衣室。他摸到自己的柜子，打开，手伸到最里面，碰到了一个冰凉的铁盒子。
那是他离开医院后唯一从废墟里找回来的东西——质检组日常检测记录的存档。他打开盒子，手指拂过那些盲文，那是他失明后花了三年时间，靠着记忆和残存的书面记录，一个字一个字刻上去的。
其中有一页，刻的是出事当天上午的检测数据。
那一页的最下面，他用指甲在纸背划了一道深深的槽。
那天的引信，合格率是百分之百。
他不信。
这个冬天的第二场雪比第一场来得更猛。
许文下班时已经是晚上九点。他拄着导盲杖走在回家的路上，雪下得很大，落在他脸上化成了冰水。这座城市的盲道永远修不到底，走着走着就会消失在某个井盖或者电线杆的后面。但他早就记住了每一步的距离——从推拿院到公交站是一百七十三步，从公交站到出租屋的巷口是八十九步，巷口到单元门是四十二步。
每一步他都在心里默数，像在数自己余生的长度。
楼道里的声控灯坏了大半年，但这对他没有影响。他摸到四楼，掏出钥匙，开门，进屋。
一股陌生的气味扑面而来。
不是他房间的味道。他的房间应该只有劣质檀香和旧书发霉的气味。而现在，空气中多了一缕极淡的、几乎要被檀香盖过的苦杏仁味。
有人在屋子里点过松脂。
许文没有动。他站在门口，握紧导盲杖，耳朵捕捉着房间里每一丝声响。
呼吸声。平稳，缓慢，来自他右前方三步远的位置。
那人就坐在他的书桌前。
“别紧张。”一个苍老的、被烟熏透的声音响起来，“我只是来送一封信。”
许文听出来了。这个声音，他今天下午在推拿院里听过。
那个腰疼的男人。
不对。
那个假装腰疼的男人。
“你到底是谁？”
“我是谁不重要。”那个人站起来，椅子发出吱呀一声，“重要的是，你还记得槐园吗？”
槐园。
那座建在城北桦树林里的二层欧式别墅，在钢城是个传说般的存在。据说是当年苏联专家撤走前留下的，后来被七厂改成了内部招待所。九年前，就在爆炸发生前一周，厂里几个领导在里面开了整整两天的闭门会议。
会议记录至今没有解密。
“槐园早就封了。”许文说。
“封了不代表空了。”那个人走到他面前，把一个信封塞进他手里，“这里面有你想知道的，也有你不想知道的。但你最需要的，是第九页。”
信封很厚，材质摸上去像是牛皮纸。许文的手指沿着封口摸了一圈，发现是用胶水封死的，没有任何署名或者地址。
“为什么找我？”
“因为你是唯一的变数。”那人已经走到了门口，“一个活着的、不在任何书面记录上的人。一个档案里已经被列为‘失踪’的人。一个——”
他的声音突然停住了。
停了整整五秒钟。
然后，那个苍老的声音突然变得柔软起来，像是在说一件他已经憋了大半辈子的事。
“一个在那天下午，真正进去过三号车间的人。”
门关上了。
楼道里传来那熟悉的脚步声，左脚重，右脚轻，一级一级地往下走。
许文站在黑暗里，手里的信封像是烧红的铁，烫得他想扔掉，又烫得他死死攥紧。
他拆开了信封。
里面的东西很多——有纸张，有卡片，甚至还有一小块金属碎片。他把这些东西一件件取出来，用手指去读，去摸，去闻。
大部分是空白的，或者说，是故意做成了盲文无法辨识的材质。
但有一页不是。
信封里的第九页，是一张被裁剪过的老式硫酸纸。硫酸纸上刻着密密麻麻的盲文点字，刻得极深，每一笔都像是要把纸戳穿。
许文把那张纸铺在桌上，手指从左到右，一行一行地读下去。
读到第三行时，他停住了。
第四行。
第五行。
他的手指开始发抖。
到第十行时，他已经读不下去了。因为在那些不断重复的、用最大力度刻下的盲文里，他看到了一个词。
一个被重复了整整七遍的词。
逃。
许文把那张纸翻过来。在纸的背面，他摸到了一个凸印的图案——是一个圆圈，圆圈的里面套着一个齿轮，齿轮的每一个齿都是向外的，像是一轮黑色的太阳。
这个图案，他见过。
在七厂，它印在每一张报废零件的档案封面上，印在每一条被召回销毁的生产线铭牌上。
它代表“不合格”。
代表“废弃”。
代表从存在过的痕迹中被彻底抹除。
许文把那张纸重新折好，放回信封，然后把信封放进了外套内侧的口袋里。他走到窗前，把窗户推开一条缝，冷风夹着雪花涌进来，打在脸上。
他闻到雪里有铁锈的味道。
九年前，他从医院的烧伤科醒过来时，听见的第一句话是一个女人在走廊里低声说：“七厂那边开始拆了。”
他用了一个星期来接受自己失明的事实。
用了三个月来接受那场爆炸“不存在”的结论。
用了九年来说服自己，那只不过是命运的一次随机暴击。
但现在，他再也说服不了自己了。
许文关上窗户，转身回到屋里。他从衣柜最深处翻出一件叠得整整齐齐的深蓝色工装——那是他唯一留下的一件七厂的工作服。衣服左胸的口袋上，还别着一枚已经生锈的徽章，上面用盲文刻着他的工号：0742。
他把那枚徽章摘下来，握在手心里，冰凉的铁片渐渐被掌心捂热。
七厂的档案里，0742号技术员许文，已在爆炸事故中失踪。
而槐园那边，有些东西在等他。
一个被定义为“失踪”的人，要去赴一个同样被定义为“其它案”的约了。
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