黎明前最黑暗的时刻，杰克·维尔德拨通了一个他已经三年没有打过的号码。
集装箱堆场北端有一间废弃的调度室，墙体倾颓了一半，但屋顶还在。杰克蜷缩在角落里，背靠着发霉的水泥墙，用从第二个猎手身上缴获的加密手机拨出了那个号码。他记得那串数字，就像记得自己心跳的节奏。有些东西一旦刻进骨髓里，就永远不会被抹去。
响了三声。然后一个沙哑的声音接了起来。
“谁？”
“米克。是我。”
电话那头沉默了足足五秒钟。杰克能听到背景里有什么东西在煮——咖啡机，老式的，发出咕噜咕噜的声响。米克·达诺万，前海军情报处的数据侦查员，杰克在第一次伊拉克部署时认识的。两个人一起从迫击炮轰击的废墟里爬出来过，一起在巴格达的某个安全屋里喝到烂醉过，也一起在军事法庭的旁听席上坐过——那是米克因为泄露了一份不该泄露的文件被起诉，杰克出庭作证，说他看到的一切都是米克为了保护队友。
后来米克被免于起诉，但没有被免于退役。他现在在港城南区开一家私人侦探社，专接离婚案和保险欺诈，偶尔也帮一些不信任警察的人处理麻烦。
“杰克，”米克终于开口，声音里的睡意消失了，取而代之的是某种警惕。“你知道现在是几点吗？”
“我需要你帮我查一个人。”
“你消失了三年，杰克。三年。没有电话，没有邮件，没有——”
“米克。”
杰克的声音里有什么东西让米克停住了。也许是那种太久没有被使用过的语气——不是请求，是命令。是他们在战场上用过的那种。
“我在听，”米克说。
“索伦·索恩。前国防部特别顾问。我要他的全部资料——公开的，半公开的，不公开的。政治捐款记录，关联企业，社交网络，旅行记录。任何能挖到的东西。”
又是一阵沉默。这次的沉默更长。咖啡机的声响停止了，好像米克关掉了它。
“索伦·索恩，”米克重复这个名字，像是在嘴里咀嚼它的分量。“你说的是布罗德摩尔大厦的索伦·索恩？那个在最高法院赢了竞选资金案的索伦·索恩？”
“就是他。”
“杰克，你他妈在干什么？”米克的声音突然压低了，变得急促。“那个人不是普通人。他背后有整个奥林匹斯集团的政治献金网络，他跟三个联邦法官是牌友，他的超级政治行动委员会在上一次中期选举里投了八千万美元。你现在退役了，过着你的修理铺生活，为什么要去碰这种人？”
杰克低头看了一眼自己手腕上的定位环。红光已经不闪了——在第一轮追逐开始时，它似乎被远程关闭了。但他们随时可能重新激活它。他还没有摆脱被猎杀的身份。他只是暂时消失在猎手们的搜索网格里。
“我没有去碰他，”杰克说。“他来碰我了。”
他没有解释更多。米克也没有追问。这是他们之间的默契——杰克从不说多余的话，米克从不问多余的问题。在战场上，多余的言语会暴露位置，多余的问题会错过时机。
“给我二十四小时，”米克说。“我会发到你的加密邮箱。”
“我没有邮箱了。安全线路被监控。我们换一种方式。”杰克说出了调度室墙上钉着的门牌号码——东区第七码头，C-21调度室。“把东西打印出来，放在这个地址。不要亲自送。找信得过的人。”
“杰克，”米克的声音突然变得严肃。“你是不是遇到麻烦了？”
“我有五个人在追我，”杰克说，声音平静得像在叙述天气。“其中两个已经不能追了。还有三个，加上一个领队，都是私人军事承包商出身。他们有夜视仪、加密通讯和一支满编制的战术小队。我被关在一个废弃屠宰场的笼子里，手上戴着定位环，他们给了我六十分钟逃跑。”
他停顿了一下。
“现在六十分钟已经过了。我还在。”
电话那头传来一声长长的、缓慢的呼气。米克在消化这些信息。杰克能想象他的表情——额头的皱纹会加深，嘴会抿成一条线，右手会下意识地去摸烟。那是米克思考时的习惯，从他们在巴格达的沙尘暴里一起蹲坑时就知道了。
“你说他们把你关在笼子里，”米克缓缓地说。“像关动物一样。”
“像关猎物。”
又是一阵沉默。然后是打火机的啪嗒声，米克点燃了一支烟。深吸一口。缓缓吐出。
“我在南区见过类似的手法，”米克说。“准确地说，不是见过——是听说过。大约一年半前，南区的码头工人圈子里流传过一个故事。一个从萨尔瓦多来的移民，叫门德斯，在九号码头做日结。有一天晚上下班后失踪了。三天后，他的尸体在东区废弃铁路边的排水渠里被发现。法医说他是从高处坠落死亡。但他的同乡说，门德斯身上有多处被追捕的痕迹——脚底磨损，小腿有划伤，手上有防御伤。他跑了很久，在某个地方被追了很久，然后被逼到了边缘。”
“为什么不报案？”
“报了。港口警察局，东区分局，都报过。没有人受理。第一个接警的警官后来被调到了北区。第二个被停职了。门德斯的案子被列为意外，草草结案。”
米克吸了第二口烟。“我那时候查了一下，纯属好奇。你知道我在移民海关执法局的系统里看到什么了吗？门德斯的档案在发现尸体前一天就被注销了。注销原因是‘确认已离境’。他没离境。他连港城都没出过。但文件上他已经在坐飞机回圣萨尔瓦多了。”
有人在替他善后。系统性、制度化地善后。
杰克闭上眼睛。他没有说话，但他的脑子在高速运转。如果门德斯也是猎物，那说明这不是第一次。如果在门德斯之前和之后还有其他人——那些被列为失踪、被注销档案、被社会遗忘的人——那他面对的就不是一个由几个变态富豪组成的小圈子。他面对的是一个跨越多代、横跨政商司法界的隐秘架构，有清理身份的能力，有操控法律的能力，有长达一个多世纪的运作经验。
“米克，在查索恩的时候，顺便查一个名字，”杰克说。“奥林匹斯俱乐部。创立于1897年。看看能挖出什么。”
“奥林匹斯？”米克的笔在纸上摩擦的声音。“希腊众神的山。这名字真够自恋的。”
“他们在屠宰场地下造了一个观战室。大理石圆桌，皮椅，六块屏幕。他们在下面喝威士忌，看人在上面逃命。”
米克没有立刻回应。杰克能听到打火机又响了一次——米克重新点了一支烟。这意味着他很紧张。在巴格达时，只有遇到真正让他不安的事情，他才会连续抽烟。
“杰克，我需要你回答我一个问题，”米克最终说。“你能逃出去吗？现在，从这里。活着。”
杰克睁开眼睛，看向调度室破裂的窗户外面。天色正在变。东方的地平线已经从纯黑转为深蓝，再过三十分钟，太阳就会升起来。阳光会带走他最大的掩护——黑暗。他必须在那之前找到下一个藏身之处。
“我能，”他说。“但我现在不想逃出去了。”
“什么意思？”
“意思是我改主意了。”杰克站起身，把缴获的平板电脑打开，屏幕上的档案在黑暗中映出冰冷的光。“他们以为他们在猎杀我。但实际上，他们刚刚告诉我一件事——索伦·索恩在2006年就刻在了他们的荣誉榜上。那一年他签了一份文件，把我的小队送进地狱。他不是因为那件事而进入俱乐部。他是为了进入俱乐部而做了那件事。这是入场券。一份祭品。”
他把手按在平板电脑上，让屏幕的冷光印在他的脸上。他的眼睛在光线中看起来像两块冰——不是冷，是燃烧之前的寂静。
“我不是猎物，米克。我是一根刺。一根在他们喉咙里待了六年的刺。他们要拔掉我，是因为他们怕我。”
“杰克——”
“帮我查索恩。查俱乐部。查门德斯。查所有你能找到的东西。明天下午之前，我会去那间调度室拿资料。”
他挂断了电话。
调度室重新陷入寂静。杰克坐在黑暗中，闭目养神。外面远处，猎手们的直升机——他听见了桨叶转动的声音，他们在调集更重型的装备——正在从南面靠近。手电筒的光束在几百米外扫过集装箱之间的通道。他们还没找到他的准确位置，但正在收紧包围圈。
他有大约十五分钟的窗口期。
杰克睁开眼睛，低头看着手腕上的定位环。他在考虑一个大胆的计划。不是拆除它——拆除可能会触发警报或爆炸——而是利用它。如果他能破解它的信号，或者更准确地说，如果他能让它显示一个错误的位置，他就能把整支猎手队引到一个他选定的地方。
他不是工程师，但他认识一个人。一个住在东区边缘、专门改装非法电子设备的女人。她在黑市上被称为“电路修女”，没有她拆不开的硬件。如果他能活着到达她那里，如果他手腕上的这东西在到达之前没有被重新激活，他就能把猎物的标记变成猎手的诱饵。
他把从猎手身上缴获的装备清点了一遍：两把格洛克19，五个备用弹匣，一把战术匕首，一台夜视仪，一台加密平板，两个通讯器。弹药充裕。但他需要的不只是武器。他需要信息，需要资源，需要把这场狩猎翻转过来的撬棍。
撬棍的第一截已经在米克手里了。
第二截在电路修女手里。
第三截——他抬头看向窗外逐渐变亮的天空——在索伦·索恩本人身上。
杰克站起来，把装备重新整理好，推开调度室的后门，重新融入夜色。
在他身后，第一缕曙光正在撕开东方的云层。新的一天来了，带着新的规则。
而在布罗德摩尔大厦顶层，索伦·索恩从沙发上醒来，手机上有三个未接来电——全部来自亨德里克·布朗。他回拨过去，只听到一句简短的回报。
“丢失目标。两名猎手失联。”
索恩沉默了三秒。三秒钟里，他重新评估了局势。然后他做出了决定。
“启动定位环的主动追踪功能。把范围扩大到全城。封锁东区所有出口。调动备用猎手。”
他挂断电话，望向窗外。港城的晨光正在升起，但在他淡蓝色的眼睛里，某种阴影正在扩散。
六年了。他以为那根刺已经在时间里生锈、腐烂、消失。现在他知道他没有消失。他只是蛰伏在黑暗中，等待着一个他选定的时间。
而这个时间似乎到了。
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