莫拉莱斯的公寓位于格拉斯顿南区一栋六层砖楼的顶层。那栋楼建于钢铁业鼎盛时期，原本是钢铁工人工会的宿舍楼，外墙上的浮雕至今保留着齿轮与麦穗交缠的图案。如今工会已经解散，浮雕被酸雨侵蚀得面目模糊，齿轮的齿牙残缺不全，麦穗看起来更像一束枯骨。
科尔到达时，天已经完全黑了。楼道里的声控灯坏了大半，只有三楼拐角处的一盏还在勉强工作，发出昏黄的、带着频闪的光。他沿着楼梯往上走，每一步都踩在水磨石台阶的边缘，那是受训时养成的习惯——台阶边缘的磨损程度最轻，踩上去最不容易发出声响。
六楼的走廊尽头，莫拉莱斯公寓的门虚掩着。
不是被撬开的那种虚掩。门框完好，锁芯没有划痕，门缝里透出一线冷白色的光，像某种无声的邀请。科尔贴着走廊墙壁靠近，右手按住腰间的格洛克，左手缓缓推开房门。铰链发出细微的摩擦声。
屋内的景象像被一头野兽翻搅过。客厅的沙发被掀翻，靠垫划开，填充物散落一地，在冷白色的吸顶灯下像堆积的雪。书架上的书全部被扫落，纸张在地面上铺成一层厚薄不均的地毯，踩上去发出沙沙的响声。厨房的橱柜门全部敞开，碗碟碎了一地，冰箱门半开着，里面的灯还在亮，发出持续的微弱的嗡鸣。
但没有人。活人或者死人都不在。
科尔穿过客厅，走进书房。这里的破坏程度更甚——书桌的抽屉全部被拉出，倒扣在地上。文件柜的门被撬开，里面的文件夹被翻得乱七八糟。墙上挂着一幅格拉斯顿钢铁厂的老照片，相框被取下来，背面朝上扔在角落里。显然有人在这里找过东西，搜得细致而有条不紊，不是随意的破坏，而是有明确目标的搜查。
科尔在书房的地板上蹲下来，用手指拨开散落的纸张。莫拉莱斯在电话里说，密钥藏在《税法汇编》的封底里。他扫视地面——法律书籍最多的地方是书桌左侧的墙角，那里堆着厚厚一摞被从书架上扫落的精装书。他蹲下，一本一本地翻。《联邦税法注释》《税法案例汇编》《国际税收条约集》——都是些厚重的、封面褪色的旧书，书脊的烫金标题已经磨损得难以辨认。
《税法汇编》不在其中。
科尔扩大搜索范围。他检查了卧室的床底、衣柜的顶层隔板、浴室的水箱、厨房的米桶。没有。那本书像是从这间公寓里蒸发了一样。
搜查者也在找它。而且很可能已经找到了。
科尔回到客厅，站在散落一地的填充物中间，努力让思绪冷静下来。莫拉莱斯是一个法证会计。他的整个职业生涯都在和数字打交道，他的思维模式是把复杂信息拆解成最小单元然后归类存储。如果他想藏一本税法书，他会选择什么地方？
答案几乎是一瞬间浮现的。科尔走出公寓，沿着走廊走到尽头。那里有一扇铁门，门上挂着“垃圾通道”的金属标牌。他拉开铁门的把手，一股腐臭的暖风扑面而来。垃圾通道的入口是一个方形的铁质翻板，他掀开翻板，用手电筒照下去——垂直的金属管道向下延伸六层楼，在底层堆着黑色塑料袋包裹的垃圾。
他下楼，绕到建筑后面的垃圾收集区。四个大型铁质垃圾箱并排放在那里，盖子歪斜，周围散落着被野猫扯出来的厨余。科尔打开手电筒，咬在嘴里，开始翻垃圾。他庆幸现在是十一月的深夜，垃圾在低温下还没有散发出盛夏时那种令人窒息的恶臭，但手指触碰到冰冷潮湿的垃圾袋时，胃里还是泛起一阵翻涌。
在第三个垃圾箱的底部，他找到了那本书。
《美国联邦税法汇编》，深蓝色硬皮封面，书脊已经裂开，封底的内页被人用刀片小心地划开了一个夹层。科尔撕开封底的硬纸板，里面掉出一个用保鲜膜严密包裹的扁平物件——一个黑色的小型移动硬盘，还有一张手写的纸条。
纸条上只有一行字：“如果我不在了，把这个交给瓦斯奎兹。她知道怎么用。”
字迹潦草，但科尔认得那是莫拉莱斯的笔迹。
他把移动硬盘和纸条放进外套内侧口袋，把那本被掏空的《税法汇编》扔回垃圾箱。正准备转身离开时，手电筒的光束扫过垃圾箱和墙壁之间的缝隙，照到了另一个东西。
一只皮鞋。
脚还在鞋里。
科尔停住脚步，呼吸在冷空气中凝成白雾。他把手电筒的光束定在那个位置上，缓缓走近。垃圾箱和墙壁之间的缝隙不足半米，堆满了废旧纸箱和塑料桶。他把一个纸箱移开，手电筒的光照进缝隙的最深处。
莫拉莱斯的脸从黑暗中浮现出来。他的眼睛半睁着，瞳孔已经浑浊，嘴巴微张，嘴角有一道已经干涸的暗色液体痕迹。他的脖子以一种不自然的角度扭曲着，身体被塞进垃圾箱和墙壁之间的缝隙里，像被丢弃的、等待分类处理的废弃物。
科尔站在原地，手电筒的光纹丝不动地照着那张脸。他认识莫拉莱斯将近十年。这个人帮他分析过无数复杂的财务报表，在他的卧底任务中提供了关键的技术支持，在他被开除后仍然冒险打电话告诉他伯纳德的死讯。现在他蜷缩在一堆垃圾中间，像一袋被人遗忘的厨余。
科尔慢慢蹲下，用手指触碰莫拉莱斯的颈部——皮肤冰凉僵硬，没有脉搏。尸僵已经形成。死亡时间至少在数小时之前。
他没有报警。
不是冷血。而是他知道，格拉斯顿警局的法医办公室会在四个小时之内把这份尸检报告也写成“意外”。比如从楼梯上摔下来导致颈椎骨折，或者在垃圾通道倾倒垃圾时不慎坠入。理由不需要太严密，只需要足够让结案报告看起来合规。
科尔用手电筒仔细检查了莫拉莱斯的身体表面。后脑有一处明显的撞击伤，伤口周围的血迹已经凝固成深褐色。双手的手指甲全部断裂，指甲缝里嵌着墙灰和木屑——这是剧烈挣扎的痕迹。食指和中指的指腹被利器割伤，伤口很深，几乎切到了骨头。有人试图强迫他交出什么。密码，位置，或者密钥。
科尔把莫拉莱斯的眼睛轻轻合上。然后从自己外套里拿出那张手写名单，展开。伯纳德·克劳斯的名字已经被划掉。现在，弗兰克·莫拉莱斯的名字出现在名单最下端。他用铅笔在这个名字上画了一道横线，笔尖用力到纸面几乎被戳破。
然后他在莫拉莱斯旁边写了一个新名字：乔纳森·费尔柴尔德——“守护健康联盟”的区域运营总监。那个名字的旁边，早就被画了一个圈。
他站直身体，离开垃圾收集区，沿着来时的路往回走。走了大约二十米，他忽然停下，闪身躲进旁边一栋建筑的凹角处。那辆黑色厢式货车又出现了，停在莫拉莱斯公寓楼对面，引擎熄灭，车窗紧闭。
科尔压低身体，从建筑物的背面绕过那条街。他的脚步很快但很轻，每一步都踩在碎砖和枯草上，不发出声响。他穿过一条窄巷，进入一条没有路灯的辅路，然后开始跑。全力冲刺，直到肺部开始灼烧。
他在一家二十四小时营业的加油站便利店门口停下。便利店里的收银员是个年轻女人，戴着耳机，眼睛盯着手机屏幕，对窗外的一切视若无睹。科尔靠在便利店外侧的冰柜旁，大口喘息。冰冷的空气进入气管，带来刺痛感。他把手伸进外套内侧口袋，触碰到移动硬盘和U盘。
然后他打了一辆出租车。
“滨河大道1717号。”他对司机说。
司机从后视镜里看了他一眼。那一眼停留的时间稍长，超过了正常确认乘客身份的范畴。科尔在后视镜里和那双眼睛对视，直到对方先移开视线。
“那个地址周围没什么东西，”司机说，语气随意得像是闲聊，“以前是货运码头区，现在拆得差不多了，只剩一排私人仓库。”
“我知道。”科尔说。
出租车驶过格拉斯顿的午夜街道。经过钢铁厂旧址时，废弃的高炉在夜色中像巨大的墓碑，锈红色的外壳在路灯照射下泛着干涸血迹般的光泽。经过药品福利管理公司的配送中心时，灰色的无窗建筑依旧灯火通明，货车进进出出，像是这座正在死去的城市里唯一还在跳动的脉搏。
经过莫拉莱斯曾经工作过的联邦大楼时，楼里所有的灯都熄灭了。
科尔把脸贴在冰冷的车窗上，看着那些熟悉的建筑在夜色中一栋栋后退。这座城市用钢铁养育了几代人，现在又用药片吞噬剩下的人。他在缉毒署工作了十七年，一直相信法律能够驯服这种吞噬——把坏人抓起来，把证据呈上法庭，让陪审团做出正义的判决。但当法律本身成为吞噬者手中的菜单时，谁还能保护那些除了相信制度之外一无所有的人？
出租车在滨河大道入口处停下。司机指着前方一条通往码头区的狭窄柏油路，说：“只能开到这里，前面是私人道路，有监控。”
科尔付了现金，下车。出租车迅速掉头驶离，尾灯在黑暗中渐渐缩小，最后消失在弯道尽头。
他独自站在滨河大道的入口处。这里没有路灯，没有住宅，只有运河黑色的水面在脚下缓慢流淌，发出近乎无声的呜咽。空气中弥漫着工业废水和腐烂水草的混合气味。远处，一排旧仓库的轮廓从黑暗中浮现出来，像沉船的残骸。
1717号是那排仓库中的最后一个。科尔走近后，发现它和周围的仓库完全不同。外墙经过精心的翻新，深灰色的金属板材覆盖在原砖结构之上，窗户全部换成防弹玻璃，门口装着一套最新的生物识别门禁系统。整栋建筑像一座小型堡垒。
门禁旁边装着一个对讲装置和一个摄像头。摄像头正在运转，镜头深处亮着针尖大小的红光。
科尔站在门口。摄像头对准他的脸。
片刻后，一个温和有礼的声音从对讲装置中传出：“马库斯·科尔先生。你比约定的时间早了四十八小时。不过没关系，我们欢迎意外的访客。请进来。门已经开了。”
是维克多·莱因哈特的声音。
铁门发出轻微的电流声，然后向内弹开一条缝。
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