布里克斯顿旧货市场在凌晨三点钟的样子，像一头沉睡中仍在缓慢呼吸的巨兽。
雨水顺着生锈的波纹铁棚顶一沟一沟地流下来，在坑洼的柏油地面上汇聚成一片片映着远处路灯的浅水洼。市场白天热闹非凡，堆满旧家具、黑胶唱片、褪色的明信片和不知属于谁的银制餐具，但此刻所有的摊位都拉下了卷帘门，只有几只野猫在堆积如山的废弃纸箱间无声地穿行。
里奥从侧面那道被撬过无数次的铁丝网缺口钻了进去。他的衣服已经完全湿透，贴在身上像第二层冰凉的皮肤。球鞋踩在碎玻璃上发出细小的咔嚓声，每一声都让他不由自主地屏住呼吸。
他记得那只钟的位置。
埃利奥特曾经带他来过这里。那是一个阴天的下午，埃利奥特指着一个摊位上摆着的座钟说：“看，这就是我说的地方。”那座钟大概有四十厘米高，木壳上的漆面已经龟裂出细密的纹路，钟摆早就停了，表盘上的罗马数字缺了“VII”和“XII”，像一张掉了两颗门牙的老人的嘴。摊主是个留着花白胡子的老头，开价十五块，埃利奥特二话不说就付了钱，然后告诉他：“如果有一天我出了事，这钟里有你想知道的东西。”
当时里奥觉得这是另一个蠢笑话。
现在他蹲在那只钟面前，用冻僵的手指摸索着木质底座的边缘。钟被随意地放在一个角落的货架上，混在一堆同样布满灰尘的旧闹钟和气压计之间，几个月过去，没有人动过它。
底部的木板是松的。
他用指甲抠开那块薄木板，手指伸进空洞的钟腹，触到了冰凉的金属。他抽出来，是一个标准的USB接口加密U盘，外壳上没有任何标识，只是在插头上用黑色马克笔手写了一个小小的字母：G。
Gear。齿轮。
他把U盘攥在手心里，攥得很紧，金属外壳的棱角硌得掌骨生疼。这份疼痛让他感到一丝奇异的安心——这是过去两个小时内他触摸到的第一样真实的东西。
就在他准备站起来的那一刻，一只黑猫突然从货架顶端跳了下来。
它落地的姿态异常轻盈，四只白色的爪子先后触地，像是被一根看不见的线牵引着。它抬头看了里奥一眼——琥珀色的眼睛，在黑暗中闪着磷火般的光——然后转身朝市场深处走去，尾巴竖直，尖端微微弯曲。
里奥认出了它。
几个小时后之前，在他的公寓窗外，蹲在防火梯上的那只猫。它的左耳边缘有一道细小的缺口，形状像被剪掉的半枚邮票。
他的后背一阵发凉。
猫走了几步，停下来，回头又看了他一眼。不是那种乞食或好奇的注视，而是一种近乎指令的目光——像是某个他尚不知晓的任务中的一环。
里奥跟了上去。
猫带着他穿过两排堆满旧书和废弃电视机的货架，绕过一堆不知道还能不能响的旧音箱，最后在一个通往地下室的楼梯口停住了。它舔了舔前爪，在水泥台阶上蜷成一个黑色的圆形，不动了。
楼梯口有一扇铁门，门没锁。
里奥犹豫了三秒钟。雨声、铁锈味、湿透的衣服、手心里的U盘、一只从公寓一路跟到这里的猫——所有这些元素混杂在一起，在他的脑海里形成了一种奇特的确定性：他已经没有第二条路可以选了。
他拉开了铁门。
地下室里堆满了旧货市场几十年积攒下来的杂物：发黄的人体模特残肢、落满灰尘的油画框、几箱子不知道属于谁的相册和信件。空气中弥漫着霉味、旧纸张和樟脑丸混合的气味，像一座被遗忘的档案馆。
角落里有一张旧皮沙发，沙发上坐着一个人。
那人穿着一件深灰色的旧风衣，领子竖得很高，膝盖上横放着一只手电筒，光柱打在对面墙上，形成一个边缘模糊的圆斑。她抬起头，光束晃了一下，照出她脸上最显著的特征：左眼戴着一只黑色的眼罩，右眼在光线下呈现出一种被雨水洗过的灰蓝色。
“你在那只钟里找到了什么？”
她的声音不高，带着一种被烟熏过的沙哑，每个字的尾音都往下沉，像是说话本身需要消耗她大量的耐心。
里奥后退了一步。他的身体已经先于大脑做出反应，右脚后跟抵住了楼梯的第一级台阶。
“别跑。”那女人说，语气并不严厉，更像是一种陈述事实的口吻，“清洁工已经到了市场的西门。你还有大概两分钟。”
她站起来的动作很慢，关节发出一声细微的脆响。她把风衣下摆撩开，露出腰间别着的一只旧警徽——铜质表面磨损严重，上面的编号已经模糊不清，但鹰徽的轮廓仍然清晰可辨。
“我叫奈拉。”她说，“奈拉·卡瓦略。海文市警局重案组，停职六年。你是里奥·艾弗里，十八岁，布莱克伍德职高辍学生，你的朋友埃利奥特·瓦茨在两周前进入了‘泽维尔剧场’的深层分区，昨晚你们共同目睹了记者韦恩·哈特曼的处刑直播。”
里奥的喉咙发干。他听到自己发出的声音像是一个被踩住脖子的哨子：“你怎么知道——”
“因为我也在看。”奈拉打断他，“我看那个直播间已经看了六百七十二天。每一个进入那个房间的目击者，都会被标记。每一个被标记的人，都会在七十二小时内消失。你，里奥·艾弗里，是目前为止唯一一个还活着的。”
她朝他走近了两步，手电筒的光柱在地面上拖出一条长长的白线。里奥终于看清了她的整张脸——眼罩下方有一道陈旧的疤痕从眉骨一直延伸到颧骨，像是被什么钝器撕裂过。她的嘴唇很薄，嘴角有一个微妙的向下弧度，那不是愤怒，而是一种经过漫长岁月沉淀后的倦怠。
“你说的清洁工——”
“一个跨国组织。”奈拉把一只手插进风衣口袋，掏出一张皱巴巴的照片递给他。照片上是一枚金属徽章，十字交叉的纹样，外围是六边形边框，正是里奥在公寓楼下那两个入侵者的衣领上看到的东西。“他们真正的名字没有人知道。‘清洁工’是地下网络给他们起的绰号，因为他们的工作方式是——彻底清除。目标、证据、目击者、连带关系人，全部抹掉，不留痕迹。就像进行过一次深度保洁。”
里奥盯着那张照片，感觉胃部某个器官正在缓缓下沉。“他们替谁工作？”
“这才是核心问题。”奈拉说，右眼中闪过一丝像是火光的情绪，“六年前，我手上有一桩案子。一个叫马特奥·索萨的人，曾是诺瓦宪法委员会的档案管理员。他在临死前告诉我，最高法院关于‘选举资格条款’的修订意见书，在公布之前被人替换了其中一页。他拿到了原始版本，藏在了某个地方。然后他就死了。警局的结案报告写的是自杀，七层楼的高度，后脑先着地。”
她顿了顿，手电筒的光柱微微颤抖了一下。
“从那以后，我开始收到一种信。牛皮纸信封，没有寄件人，没有邮戳，直接塞进我的公寓门缝。每封信里只有一张照片，照片上是我认识的人——线人、同事、朋友——全是死后的样子。”
“他们没有杀你？”里奥问。
“杀我太显眼。”奈拉露出一个近乎微笑的表情，但那笑意完全没有抵达眼周，“一个死掉的重案组警察会成为新闻，会引起调查。所以他们选择了一种更有效的处理方式：把我变成疯子。一个死了线人的偏执狂女警，独眼，停职，靠药物维持睡眠——谁会相信她说的话？”
里奥想说什么，但喉咙像被砂纸磨过一样干燥。他把视线从她的脸上移开，落在墙角那只不知什么时候又出现的黑猫身上。猫正用爪子拨弄一截生锈的弹簧，发出细小的金属声响。
“它跟你多久了？”奈拉突然问。
“什么？”
“那只猫。”她用下巴朝黑猫的方向一扬，“耳朵上有个缺口的那只。”
“我今晚第一次见它。”
奈拉沉默了大概五秒钟。她右眼里的光芒发生了一种难以形容的变化——不再是火，而是一层覆盖在火上的、薄薄的冰。
“有意思。”她低声说，更像是在自言自语，“在圣图阿里乌斯的民间传说里，缺耳的黑猫是‘亡灵引渡者’的化身。它只出现在两种人面前：已经死去的，和将要进入灰色地带的。”
话音刚落，市场的西门方向传来了一声沉闷的金属响动——卷帘门被某种工具强行撬开的声音，在空旷的市场内部回荡了好几秒钟。
奈拉迅速熄灭了手电筒。黑暗中，里奥感觉到一只冰凉的手抓住了他的手腕。
“跟我走。”她的呼吸喷在他的耳畔，带着淡淡的咖啡和烟草味道，“后面有一条通往下水道的检修井。别出声，别开手机，别松开我的袖子。”
里奥跟着她在完全的黑暗中移动。身后传来零星的脚步声，橡胶靴底踩在碎玻璃上的声音，以及一种极其细微的、像是金属探测仪发出的高频电流声。那些声音不急不缓，带着一种专业的从容——清洁工从不奔跑，因为他们的猎物从未真正逃脱过。
在拐进一条窄巷之前，里奥回头看了一眼。
那只黑猫还蹲在原来的位置，琥珀色的眼睛在黑暗中浮现为两个悬浮的光点。它的尾巴缓慢地左右摆动了一次，然后转身，朝与里奥相反的方向——朝那些脚步声传来的方向——无声地走去。
奈拉掀开一个沉重的铸铁井盖，一股混合着污水和雨水的气味扑面而来。
“下去。”她说。
里奥把U盘咬在齿间，双手撑住井口边缘，把身体送入那片完全未知的黑暗。在他完全没入地下之前，他听到奈拉用一种几乎听不见的、像是在对什么人告白的声调，说了一句话：
“六年。终于等到一个活着走到我面前的人。”
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