高渐记得很清楚，那天是十一月十七，立冬后的第十天。
手机在裤兜里震起来的时候，他正在城南工地扛水泥。一袋一百斤，从卡车卸到升降机，一车卸完，能挣八十块。他把最后一袋甩上肩，腾出一只手接电话。
“高先生吗？你母亲今天早上又发作了，现在在抢救室。”电话那头是社区医院里那个戴眼镜的女医生，声音很急，“这次情况不太好，我们建议马上转到市人民医院，但费用方面……”
“多少钱？”
“预交五万，后续可能还要更多。她的二尖瓣已经不行了，得尽快手术。”
高渐把肩上的水泥袋卸下来，码在墙角。十一月的辽西已经冷得刺骨，他只穿一件单薄的工装外套，后背却全是汗。他靠着墙站了一会儿，看着自己那双被水泥烧得龟裂的手。
五万。
他全部存款加在一起，不到两千。
“我知道了，医生，麻烦您先稳住，我尽快筹钱。”
挂掉电话之后，他给所有能借的人都发了消息。工头老周回了句“兄弟我也紧张”，表哥回了个捂脸的表情，剩下的人连消息都没读。
那天晚上，他在工地外面的小饭馆里喝了一瓶最便宜的二锅头，脑子里翻来覆去只有一件事——养母高秀兰把他从福利院领出来那年，他才七岁，瘦得像根豆芽菜。她没有丈夫，没有正式工作，靠着给别人缝补衣服把他拉扯大。他十八岁那年说要去南方打工挣大钱，养母连夜给他缝了件棉袄，兜里塞了两千块钱，全是五块十块的零钞。
现在她躺在那张吱呀作响的病床上，心脏每跳一下都可能是最后一下。
他必须弄到钱。不管用什么办法。
第二天中午，工头老周把他拉到一边，递给他一根烟。高渐不抽烟，但还是接了。
“小高，你家里的事我听说了。”老周压低了声音，像在做一件见不得人的勾当，“有个地方能来快钱，就看你有没那个胆子。”
“什么地方？”
“北郊，旧纺织厂的厂房底下。”老周把烟头扔在地上踩灭，“地下拳场。”
高渐愣了一下。他听人说过那地方，但从来没有当真过。那些传闻就像这座城市上空飘荡的灰霾，谁都听过，谁也没亲眼见过——废弃厂房底下有铁笼子，有钱人坐在看台上喝酒下注，穷人赤手空拳进去，打到最后站着的那个才能拿到钱。有人说赢一场能拿两万，也有人说那是要命的地方，进去了就别想全须全尾地出来。
“你需要钱，那边需要人。”老周拍了拍他的肩膀，“你自己掂量。”
高渐没有掂量太久。当天下午，他骑电动车去了北郊。
旧纺织厂已经荒废了十几年，红砖墙上爬满了枯死的藤蔓，碎玻璃窗像一只只空洞的眼睛。他按照老周给的电话打过去，一个沙哑的男声接了，只说了两个字：“等着。”
十分钟后，一个穿皮夹克的光头男人从厂房侧门走出来，上下打量了他一眼。
“新来的？”
“是。”
“打过拳吗？”
“工地打过架。”
光头笑了一声，嘴角扯出一个难看的弧度：“行，跟我来。”
厂房的内部比外面更加破败，生锈的机器横七竖八地躺在地上，空气里弥漫着机油和霉烂的味道。光头带着他穿过一条狭窄的走廊，走到一扇锈迹斑斑的铁门前，掏出钥匙打开了锁。
门后是一条向下的楼梯，灯光昏黄，墙壁上挂着水渍印，越往下走，空气就越潮湿，还夹杂着一股说不清的腥气。高渐的脚步声在狭小的空间里回荡，他有一种奇怪的感觉，好像自己正在走进某个巨大的、潜伏在地下深处的怪兽嘴里。
楼梯尽头是一道厚厚的隔音门。光头推开门的瞬间，一股混杂着汗味、酒精味和血腥味的热浪扑面而来。
厂房底下被掏空成了一个巨大的空间，足有半个足球场那么大。正中央是一个用粗钢筋焊成的八角铁笼，笼子的铁网上还挂着暗红色的痕迹。铁笼四周是高低错落的看台，摆着沙发和茶几，茶几上放着洋酒和果盘。此刻看台上稀稀拉拉地坐着十几个人，有的在喝酒，有的在低声交谈，没有人注意门口。
但高渐注意到了一件事。
那些人穿的衣服，戴的表，停在外面的车——都不是普通老百姓能碰的东西。
光头把他领到靠角落的一张桌子前，桌后坐着一个四十来岁的男人，留着板寸，脖子上挂着一块奇怪的挂饰，像是某种兽牙，又像是骨头雕刻的。他的眼睛不大，但看人的时候像两根钉子，扎得人生疼。
“阎哥，新来的。”光头说完就退到一边。
阎哥——后来高渐才知道他叫阎七——翻开一个皱巴巴的本子，头也不抬地问：“名字。”
“高渐。”
“年龄。”
“二十三。”
“为什么来？”
“缺钱。”
阎七抬起眼皮看了他一眼，笑了一下。那个笑容很淡，却让高渐觉得背上发凉。
“这里没有为什么，只有敢不敢。”阎七把一张纸推到他面前，“生死状，签了就是拳场的人。一场两万，赢了拿钱走人，输了是你自己的命。不签，现在就可以走，没人拦你。”
高渐低头看着那张纸。上面的字密密麻麻，大意是所有伤亡后果自负，与拳场无关。他握着笔的手微微发抖，但脑子里闪过的却是养母躺在病床上的样子。
他签了。
阎七把生死状收回去，朝铁笼那边努了努嘴：“今晚有一场，你先看看。”
高渐被光头带到看台角落的一个位置坐下。半个小时后，铁笼两边各打开一扇门，两个赤膊的男人走进去。一个虎背熊腰，满身横肉；另一个瘦一些，但肌肉线条紧绷，像是练过的。
没有裁判，没有规则。铁笼上锁的瞬间，两个人就扑向了对方。
那是高渐这辈子见过的最野蛮的场面。
拳头砸在脸上的声音像是湿抹布摔在地上的闷响，每一次撞击都伴随着骨头和皮肉的撕裂声。看台上的人开始兴奋起来，有人站起来喊，有人把酒杯敲得叮当响。瘦的那个很快就被压在地上，胖的那个骑在他身上一拳一拳地往下砸，血从铁笼的网格溅出来，洒在水泥地上。
没有人叫停。
高渐握紧了拳头，指甲掐进肉里。
三分钟后，瘦的那个不动了。看台上爆发出一阵欢呼和咒骂声，有人赢了钱，有人输了钱。两个穿黑衣服的壮汉打开铁笼，把那个血肉模糊的人抬出来，像拖一袋水泥一样拖向角落的一扇小门。
高渐的余光扫到地上有东西。
一块惨白的、沾着泥土的小东西，从裹尸布的边缘滚落下来，就停在他脚边不到半米的地方。
他下意识地弯腰捡了起来。
那是一块骨头。
不大，大约有大拇指那么长，形状不规则，像是某种管状骨的碎片。奇怪的是，上面刻着一些他完全看不懂的符号，像是某种古老的文字，笔画细密而诡异。更奇怪的是，骨头的表面布满了细碎的裂纹和凹陷，那些痕迹不像是自然风化形成的——更像是被人反复敲打出来的。
“放下。”
一个声音从头顶传来。
高渐抬起头，阎七不知道什么时候已经站在他面前，脸上没有任何表情，但那双钉子一样的眼睛里第一次出现了情绪——一种被压抑的、冷冰冰的警惕。
“这是什么东西？”高渐问。
“跟你没关系。”阎七伸出手，“给我。”
高渐犹豫了两秒钟。
这两秒钟里，他注意到一个细节：阎七看那块骨头的眼神，不像在看一块废弃的骨头，更像在看一个活着的、会说话的东西。那种眼神里有贪婪，有敬畏，还有一丝说不清的恐惧。
他把骨头递了回去。
阎七把骨头握在手里，转身就走。走之前丢下一句话：“明天晚上你来打第一场。准备好。”
高渐被光头领出了厂房。外面的天已经黑了，北风呼呼地刮着，他站在废弃纺织厂的门口，回头看了一眼那座黑黢黢的建筑。他的手里还残留着那块骨头冰凉的触感，脑子里翻来覆去地想着两件事。
第一件事：那个裹尸布里的人是谁？他身上的骨头，为什么会带着千年前的伤痕？
第二件事：阎七在拿走骨头的时候，他的袖口微微卷起，高渐看到他手腕内侧有一个纹身——和他刚才在骨头上看到的那些诡异符号，一模一样。
他掏出手机，打开手电筒，照了照自己的手心。刚才握着骨头的那一小片皮肤上，沾着几粒干燥的、暗红色的泥土。
那颜色不像新鲜的土。像是被血浸透了很久很久之后，又被深埋在地下，沉睡了上千年的那种土。
高渐把泥土小心地拍进一张纸巾里，折好，放进外套口袋。
他必须弄清楚那块骨头到底是怎么回事。
不是为了别的，是因为他有一种强烈的、说不清道不明的直觉——那个死掉的拳手，还有他脚边滚落的碎骨，不是偶然出现在一起的。
有人在用拳头杀人。也有人在用骨头祭祀。而这两个看起来毫无关联的事实，也许只是同一桩罪行在不同时代的两个回声。
夜风里夹杂着细碎的冰粒，打在高渐脸上生疼。他裹紧外套，朝医院的方向走去。
他得先去看养母。然后，他得找一个人——一个能看懂那些古老符号的人。
他的口袋里，那片沾过千年血土的纸巾，沉甸甸的，像一块石头。
而在他身后，旧纺织厂的某扇破窗后面，一双眼睛正在黑暗里看着他离去的背影，一动不动。
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