第二具尸体的发现地点，在鼠窟深处一间塌了半边的土地庙里。
土地公公的泥像倒在供桌上，头断了一半，露出里面的稻草骨架。香炉早就被人当铁器卖了，供桌上积了三寸厚的鸟粪和灰尘。死者就蜷在供桌下面，保持着一种婴儿在母腹中的蜷缩姿势，膝盖抵着胸口，两只手捂着左胸。
独孤寒蹲在供桌前看了好一会儿，没急着动手。
“发现的时候就是这样？”他问身后的王老八。
“是、是这样，”王老八不敢往庙里看，盯着自己脚面上那双换了新麻鞋的脚，“今天一早有个拾柴的孩子溜进来避风，看见供桌底下露出一只脚，吓得连滚带爬跑出来喊人。我赶来的时候，这人已经凉透了。”
独孤寒伸手把死者捂在胸口的手掰开。手已经僵了，指关节像冻住的鸡爪，掰的时候发出咯咯的声响。手掰开的瞬间，一股腐败的甜味从胸腔里涌出来，后面几个围观的皂吏同时往后退了一步。
左胸被利器剖开了一个拳头大的洞，肋骨齐齐断裂，从创口的切面看，是被人用很薄的刀从肋间隙插进去，然后往外撬断的。胸腔里空空荡荡，心脏被完整地摘走了。
“手法变了。”老孙从独孤寒身后探出头，眉头拧成一团，“上一批死的是被剔肉，这个是直接摘心。剔肉是为了吃，摘心不是。”
独孤寒站起来，拍了拍手上的灰尘。
“这人是谁？”
王老八硬着头皮往前凑了两步，瞄了一眼死者的脸，又飞快地缩回去：“回大人，是……是永阳坊的鲁二，原先在码头上扛包的，今年开春后码头的活都被神策军的人抢了，他就没了营生。上个月他婆娘带着孩子跑了，打那以后他就一个人在鼠窟里游荡，见人就骂，骂官府，骂朝廷，骂老天爷。”
“骂了些什么？”
“都是些疯话，”王老八咽了口唾沫，声音压得跟蚊子似的，“说反正都是个死，早晚有一天他要拉几个垫背的，还说……还说……”
“还说什么？”
“说官仓里的粮食宁可烂掉也不给穷人吃，那帮狗官的心挖出来也是黑的，还不如拿去喂狗。”
独孤寒沉默了片刻。他低头重新审视鲁二的面孔，瘦得皮包骨，嘴唇干裂，眼窝深陷，但嘴角的线条却和上一具尸体的刘大不太一样。刘大的脸上残留着极度的痛苦和恐惧，舌头咬得稀烂。鲁二的表情却出奇的平静，眉头是舒展的，嘴角甚至还带着一丝若有若无的弧度，像是死前那一刻看见了什么让他终于放下心来的东西。
“他不是在挣扎中被杀的。”独孤寒蹲回去，用刀尖轻轻拨开鲁二的衣领。脖子两侧没有淤痕，手腕上没有绳索勒过的痕迹，指甲缝里也没有搏斗时会留下的皮肉残渣。“他是自愿把胸口露出来的。杀他的人，他认识，而且信任。”
老孙在旁边倒吸了一口凉气。
这时，一个皂吏在土地庙后面的废墟里喊了一声：“头儿，这里有人！”
独孤寒拔腿就往后走。庙后面是一片塌了半截的土墙，墙根底下堆着些破瓦烂砖，瓦砾中间露出半个人影——是个女人，蜷缩在土墙和瓦砾堆之间的缝隙里，怀里紧紧搂着一个布包袱。
皂吏们围了一圈，谁也不敢上前。不是怕她，是怕独孤寒。
独孤寒走到瓦砾堆前蹲下，从怀里掏出火折子吹了一口，凑近那个人影。火光映出一张老迈而模糊的脸，眼珠上蒙着一层白翳，嘴唇往里凹陷，瘦得只剩一层皮挂在颧骨上。
是那天在歪脖子槐树下卖饼的老妪。
她还没死。火光亮起来的一瞬间，她的瞳孔在白色翳膜下面缩了一下，像两颗埋在浑水底下的黑豆，微弱地、恐惧地跳动着。
“大娘，”独孤寒把声音放得很轻很轻，像是在跟一只随时会惊飞的鸟说话，“别怕。我是京兆府的人。”
老妪没有反应。她的眼睛直直地盯着前方，嘴唇翕动着，喉咙里发出一种断断续续的、像是漏了气的风箱般的声音。独孤寒凑近了听，才勉强分辨出她在说什么。
“不要抓我……不要抓我……我没告诉他们……什么都没告诉……”
“告诉她什么？”
“饼子……饼子的粮食从哪里来……”
独孤寒从怀里掏出那块用帕子包着的饼子。饼子还是那天咬了一口的那块，放在怀里好几天了，已经硬得像块石头。他把它送到老妪鼻子底下。
“大娘，你闻闻这个。”
老妪的鼻翼抽动了一下。那层白翳下面的瞳孔忽然剧烈地颤抖起来，她猛地往后缩，后脑勺撞在土墙上咚的一声闷响，但她好像完全不觉得疼，只是拼命地往墙根里缩，嘴里发出含混不清的嘶喊。
“不是我的！不是我做的！是铁肋帮的人给的！他们给我粮食，我帮他们卖饼，我什么都不知道，不知道那里面是什么！”
“铁肋帮的人是谁？”
老妪的嘶喊戛然而止。她瞪着那双半盲的眼睛，嘴唇哆嗦了半天，最后吐出一个名字。
“独臂虎。”
独孤寒的瞳孔微微缩了一下。
独臂虎他听说过。此人原是神策军的伍长，在河北打过仗，左臂在阵前被砍断，回到长安后没有抚恤，没有安置，被扔在城南自生自灭。后来不知道从哪里纠集了一帮同样被军队抛弃的残兵和逃兵，在鼠窟一带占了一片地盘，号称“铁肋帮”。
铁肋，铁的肋骨。意思是他们这些被朝廷抽掉了骨头的人，自己给自己装了一副铁的。
“独臂虎现在在哪里？”
老妪摇了摇头，嘴唇哆嗦得更厉害了，浑浊的眼泪顺着脸上沟壑般的皱纹往下淌。
“找不到了……他前几天就不见了……听说有人出钱要他的命，他就躲起来了……”
“谁出钱？”
“不知道……老婆子什么都不知道……”
独孤寒直起身，让皂吏把老妪扶起来送到义庄去安置。临走前，老妪忽然抓住了他的袖子。那只手干枯得像一段枯枝，指甲缝里全是黑泥，力道却大得惊人，攥得独孤寒的手腕生疼。
“大人，”她的声音忽然变得很清楚，像是用尽了全身最后一点力气，“那天你问我饼子里的粮从哪里来，我没敢说。现在我告诉你——那不是粮，那是人。”
独孤寒沉默了很长时间。
“我知道。”
老妪松开了手，整个人像被抽掉了最后一根骨头，软软地瘫在皂吏的胳膊上。临走时她又抬头看了独孤寒一眼，那双半盲的眼睛里忽然闪过一丝极其复杂的神情。
“独臂虎也不是最上面的那个。”她说完这句话，就闭上了眼睛。
独孤寒从土地庙出来，沿着废墟间的小路继续往鼠窟深处走。他要找一个能告诉他更多信息的人，一个对鼠窟了如指掌，又不在铁肋帮控制之下的人。
他想到了郑文琮。
那天在歪脖子树下，郑文琮主动上前搭话时就让他觉得不对劲。在这片地方，没有人会主动跟官差说话，更不会说那么多话。郑文琮不仅主动接近了他，还说了很多一般人不敢说的话。那些话——关于“活人不配做人”，关于“杀了比活着强”——现在回想起来，句句都像是对某种内情的侧面承认。
独孤寒按着那天的记忆，穿过七八条歪歪扭扭的巷子，找到了郑文琮住的茅草房。
门虚掩着，露出一条三指宽的缝隙。独孤寒没有直接推门进去，而是侧身靠在门框上，透过缝隙往里看。
房间里很暗，但能看出收拾得很整齐。墙角有一张用破门板搭成的书案，上面整整齐齐地摞着几沓纸。一个瘦高的身影背对着门坐在书案前，正在写字。午后的阳光从破墙洞漏进来，照在他灰布长衫的肩头，照出上面密密麻麻的补丁。每一针都走得极细极匀，不像男人的手工。
独孤寒轻轻推开门，走了进去。
“郑先生。”
郑文琮没有回头，也没有停下手中的笔。他的手腕悬在半空，运笔平稳，一笔一划都写得极慢极郑重，像是在写什么需要耗尽全部心力才能完成的东西。
“独孤捕头来了。”他说，语气平淡得像在说今天天气不错，“比我预想的晚了两天。”
独孤寒走到书案前，低头看郑文琮正在写的东西。纸上写的不是信，不是诉状，而是一份名单。从上到下排着，每个名字后面都注了日期、死因，以及一条短短的备注。
他扫了一眼，看到了“刘大——开成三年正月——剔肉——腿”。看到了“鲁二——开成三年二月——摘心——胸口”。再往下看，还有十几个名字，有些名字后面的备注是空白的，有些写着“欠三文钱”，有些写着“把最后一块饼让给了妹妹”。
这不是名单。这是一份死亡记录。
“你一直在记这些？”独孤寒的声音有点干。
“记了两年了。”郑文琮写完最后一个字，把笔搁在一只破碗上。笔尖是秃的，碗底是裂的，砚台里的墨已经稠得快要干涸。“开成二年大饥，鼠窟死了四百三十七人。开成三年开春到现在，又死了六十三人。凑齐五百了。”
他站起来，转过身面对独孤寒。这次独孤寒看清了他的脸，三四十岁的年纪，颧骨高耸，眼窝凹陷，但两只眼睛亮得让人发慌。不是聪明的亮，是那种烧了很久、即将燃尽的亮。
“独孤捕头，你上次问我认不认识刘大。我认识。鲁二，我也认识。这名单上的每一个人，我都认识。”
他往前走了一步。独孤寒闻到了一股气味——不是墨臭，也不是酸腐，是一股很浓很浓的、浸透了整个人的悲伤。
“那我问你，”郑文琮说，“你只查谁杀了他们，为什么不查谁让他们变成了可以被杀的人？”
独孤寒没有回答。他答不上来。
“你不回答，是因为你知道答案。”郑文琮转向书案上那堆纸张，抽出一卷纸递给独孤寒，“这是我为这五百个人写的血书诉状。我用它递过京兆府、御史台、大理寺，每一处都递了，每一处都石沉大海。后来有人告诉我，这些状纸在收发的当天就被太仓署的人拿走了。”
独孤寒低头看着那卷纸。纸的边缘有暗红色的指印，那是干涸的血迹。写血书的人咬破了自己的手指，一页一页地写，写到血干了再咬一口，咬到十根指尖全是疤。
“谁告诉你的？”
“一个叫鲁二的人。”郑文琮忽然笑了一声，笑声在逼仄的茅草房里显得格外刺耳，“对的，就是今天被挖了心的鲁二。他上个月去太仓署闹事，被差役轰了出来，回来以后就跟我说，他要去干一件大事。我问他什么大事，他说要去拿回属于自己的东西。”
“什么东西？”
“一颗心。”郑文琮看着独孤寒的眼睛，“他说，太仓里那些人的心是黑的，但好歹还有一颗。他的胸膛里什么都没有，空的。”
独孤寒的手无意识地按在了腰间的铁尺上。他不确定自己按的是什么——是武器，是身份，还是一个维持了十二年自我安慰的念想。
“鲁二死前见过谁？”
“你到现在还在查这个？”郑文琮往后退了两步，靠在墙上，忽然像被抽走了所有力气一样顺着墙滑坐在地上，“独孤捕头，你真的不明白吗？鲁二死在谁手里不重要，重要的是他已经死了，还有五百个人跟他一样死了。明天还会有第五百零一个，后天还会有第五百零二个。你抓住一个凶手，绞死他，明天会有另外一个人拿起刀。”
他抬起眼睛看着独孤寒，眼睛里那团即将燃尽的火忽然又跳动了一下。
“除非你愿意去抓那个制造凶手的人。”
屋子里安静了很久。外面有风吹过鼠窟的废墟，吹得那些歪斜的茅草房嘎吱作响。
“你说的那个人，你知道是谁吗？”
郑文琮没说话。他的右手食指在地上缓缓划动，从左到右，从上到下，一笔一划。
独孤寒低头去看。那根留着厚茧的手指在尘土里写了一个字。
“仓”。
然后他在“仓”字中间画了一道竖线，从顶到底，像是拿刀把它劈成了两半。
门外忽然传来一阵急促的脚步声。一个皂吏喘着粗气冲进来，手里举着一块破布。
“头儿！我们在土地庙后面搜这个，埋在瓦砾堆底下！”
独孤寒接过来一看，是一块深褐色的粗麻布，布料和铜扣背面连着的碎片一模一样。布上用炭条画了一个图案，黑糊糊的，但依稀能辨认出线条的走向——
一只虎头，嘴里叼着一根肋骨。
下面还有一行潦草的字，是女人的笔迹，歪歪扭扭的，显然是她用仅剩的视力摸索着写下的最后遗言。
独孤寒把那行字念了出来。
“铁肋不卖饼，他们卖人。”
独孤寒抬起头，和郑文琮的目光撞在一起。
那一瞬间，独孤寒忽然意识到——老妪被送走前的最后一句话，鲁二死前那句“要去拿回属于自己的东西”，郑文琮刚才说的“制造凶手的人”，还有那个被劈成两半的“仓”字。
所有的线头都在往同一个方向收紧。
太仓署。裴涣。铁肋帮。三百石粮食。五百条人命。
郑文琮忽然笑了。不是刚才那种刺耳的笑，而是一种很轻的、了然于心的笑，像是他早就知道这一刻会来。
“独孤捕头，查案和断案是两回事。查案是找凶手，断案是找公道。”他从地上站起来，拍了拍长衫上的灰，“你在这行干了十二年，不会不知道，公道这东西，不在律法里。”
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