北阿美利亚联邦，洛斯特波特，1998年。
这座城市正在死去。
阿德里安·克雷文蹲在第七街一栋废弃厂房的阴影里，看着冬日铅灰色的天光一点点从锈蚀的钢架间漏下来。风从破碎的窗户灌进来，裹挟着铁锈和工业溶剂的气味。那是洛斯特波特特有的味道，像一口咳不出来的浓痰，黏在每一个活人的肺叶上。
他十五岁，但看上去更小，瘦得像一根被扯得太长的铁丝。指甲缝里嵌着洗不掉的机油，左眼角有一块黄褐色的旧瘀伤，那是三天前他父亲用皮带扣留下的。他几乎忘了疼痛，因为饥饿是更紧迫的事情。
口袋里装着今天唯一的收获:一包从杂货店门口顺走的香烟，牌子是韦斯特蒙特。他知道能拿它换两块钱。两块钱能买到三个隔夜面包，或者一碗热气蒸腾的土豆汤。
够了。能活下去。
阿德里安把烟盒塞进袜筒，贴着脚踝藏好，然后从厂房的破洞里钻出去。街道两旁的房屋像一排烂牙，窗户是窟窿，门板歪斜着挂在铰链上。曾经，这里是联邦工业带最繁华的钢铁之都，烟囱日夜喷吐着黑色的繁荣。如今烟囱还在，只是再没有烟冒出来，它们像一排沉默的墓碑，俯瞰着死于失业的城市。
他走到一间挂着“老兵酒吧”招牌的铺子前。门是锁着的，但他知道后巷有一扇永远关不严的窗户。他翻进去，落在吧台后的地板上，动作轻得像一只野猫。
“又来偷东西了，小杂种？”
声音从角落里传来。阿德里安没有跑。他知道那是老邓巴，酒吧的老板，一个断了腿的退伍老兵。老邓巴不报警，因为他自己也在这条街上长大，知道报警意味着什么。
“不偷，换。”阿德里安站起来，从袜筒里掏出那包烟，放在吧台上。
老邓巴拄着拐杖走过来，拿起烟盒看了看，哼了一声:“韦斯特蒙特，最便宜的那种。值一块半。”
“两块。”
“一块半，加一碗汤。”
阿德里安盯着他看了两秒钟，然后点头。交易达成。
汤是昨天的，土豆已经煮得没了形状，胡萝卜块软得像泥。但它是热的，盐放得够多。阿德里安用双手捧着碗，让温度透过陶瓷壁传到掌心里。他吃得很慢，一口一口，像是举行某种仪式。老邓巴坐在他对面，点起一支烟，目光浑浊地看着他。
“你老爹又打你了？”
阿德里安没有回答。他不需要回答。洛斯特波特的每个人都知道查理·克雷文是什么货色:一个被钢厂裁员后泡在酒精里的废物，一个用拳头向比自己更弱小的人证明自己还活着的可怜虫。至于阿德里安的母亲，她早在五年前就跑了，只留下一张字条，上面写着“对不起”。对不起什么，阿德里安从未弄明白。
“你不该待在这儿。”老邓巴弹掉烟灰，“再大两岁，你会变成你老爹那样，或者更糟。”
“哪儿都一样。”阿德里安喝完最后一口汤，用手指刮干净碗底，“整座城市都一个样。”
“所以你得离开。”
“拿什么离开？”阿德里安抬起头，眼睛里没有愤怒，只有一种与年龄不符的冰冷的清醒，“我没有钱，没有家人，没有地方住。我连这碗汤都付不起。”
老邓巴沉默了一会儿，然后拄着拐杖站起来，从吧台后面摸出一张皱巴巴的报纸。他翻到夹缝里的一栏，推到阿德里安面前。
那是一则分类广告。
“普雷斯科特公学，慈善奖学金计划。面向全联邦十二至十六岁少年。凡通过入学考试者，免收全部学费及食宿费用。报名截止:12月15日。”
阿德里安盯着那几行字，嘴唇动了动，像在咀嚼一个陌生的词汇。
“普雷斯科特公学。”他念出来，声音带着困惑，“那是……有钱人的地方。”
“是。”老邓巴说，“有钱到能把整个洛斯特波特买下来的那种有钱人。”
阿德里安笑了，短促而干涩。他以为老邓巴在开玩笑。但老邓巴没有笑。他把报纸又往前推了推，直到广告栏上沾了汤碗留下的水渍。
“你有十一天。”老人说，“考不上，就继续待在这儿，陪你老爹等死。”
那天晚上，阿德里安没有回父亲住的棚屋。他沿着第七街一直往东走，穿过废弃的铁轨和野草丛生的停车场，一直走到一道铁栅栏前。栅栏那边，是另一座洛斯特波特。
他从未真正见过这样的景象:整齐的草坪，即使在冬天也保持着一种病态的绿意。房屋是维多利亚风格的老建筑，红砖墙，尖屋顶，窗户里透出暖黄色的灯光。透过其中一扇窗，他看到一个小男孩坐在壁炉前弹钢琴。钢琴。那东西值多少钱？大概够他吃十年。也许二十年。
他的胃缩成一团，但那不是饥饿。
那是某种更古老、更凶猛的东西。它在胸腔里盘踞、噬咬，把骨骼咬出细小的裂缝，让一种又冷又烫的东西沿着血管蔓延到指尖。
他想:凭什么。
这个念头像一颗种子，落在贫瘠的土壤里，悄无声息地扎下了根。
阿德里安开始在洛斯特波特公共图书馆过夜。那是一座快要倒闭的图书馆，暖气时有时无，管理员是一个打瞌睡的老妇人，根本不在乎谁在书架间睡觉。他用从垃圾箱里捡来的教科书自学数学、语法和逻辑推理。没有纸笔，他就用手指在落满灰尘的窗玻璃上演算。
他发现自己的脑子比想象中好用。不，不只是好用，是好得惊人。数学公式看过一遍就能推演，历史年表像钉子一样钉在记忆里，语法规则在他脑海中自动排列组合，像某种与生俱来的编码程序。白天在街上他要靠偷窃和撒谎活下去，那些技能养成了他病态般的观察力:注意到一个人不自觉的手势、一个眼神的闪躲、一个语气词的犹豫。在书本面前，这些能力变成了某种锋利的武器。
十二月十一日。他在没有暖气的图书馆里啃完了一本旧版宪法概论，鼻尖冻得通红，手指僵得几乎翻不动书页。窗外开始下雪，雪花落在铁轨上，落在废弃厂房的屋顶上，落在贫民窟歪斜的电线杆上，把一切肮脏的东西都覆盖成白色。
十二月十四日。他在盥洗室的水龙头下洗了脸，用手沾着冷水把头发压平。镜子里的那张脸和四天前相比，眼眶更深了，颧骨更突出了，但眼睛里有什么东西变了。不再是那种空洞的饥饿。是饥饿还在，但饥饿后面，多了某种燃烧着的东西。
十二月十五日。
普雷斯科特公学的招生办公室设在洛斯特波特市中心的联邦银行大楼内，那是全市唯一还在运转的体面建筑。阿德里安穿着他唯一一件没有洞的外套，站在大理石台阶下，仰头望着那扇旋转玻璃门。
门口停着一长排黑色轿车，车身擦得锃亮，映出雪后灰色的天空。穿着考究的男女从车里走下来，手里拎着皮革公文包，步履从容。那是另一个世界的人。他们从未闻过铁锈的气味，从未在凌晨被醉汉的吼叫吵醒，从未在垃圾桶里翻找过别人丢掉的半截面包。
阿德里安走上台阶。旋转门在他面前转动，玻璃上映出他的倒影:一个瘦小的、穿着不合身外套的男孩，站在一群光鲜亮丽的人中间，像一滴墨水落在雪白的桌布上。
但他走了进去。
大厅里暖气开得很足，空气里弥漫着某种清冽的香气，像是柠檬味的清洁剂混合着淡淡的皮革。桌子后面坐着一个穿米色套装的女人，下巴线条利落，像一把折叠刀。她的目光从阿德里安身上掠过，先是从头到脚，又从脚到头，像是在清点他身上所有与这栋建筑不匹配的细节。
“你有什么事吗？”她问。声音礼貌，但礼貌底下是一层薄薄的寒意。
“我来参加奖学金考试。”阿德里安说，把那张被他折得起了毛边的报纸举到她面前。
女人没有接。她看着他，嘴角微微动了一下，那不是笑，是某种介于怜悯和不耐烦之间的表情。
“报名表呢？”
“什么报名表？”
“寄到学校的报名表。截止日期是十一月底。没有报名表，不能参加考试。”
阿德里安愣在原地。报纸上的广告没有写报名表。老邓巴不知道。他自己当然更不可能知道。他把报纸展开又看了一遍，像是希望那些细小的字里能突然长出新的信息来。
女人叹了口气，拉过一份文件，手指按住顶端，已经准备好将他打发走。
“等等。”
一个声音从大厅深处传来。阿德里安抬起头。
一个穿着深蓝色西装的老人正走下楼梯。他的头发花白，身形瘦削，但脊背挺得笔直，像一根埋在冻土里的老树。他胸前的徽章在灯光下泛着暗金色的光泽，上面刻着普雷斯科特公学的校徽:一棵橡树，根须深深扎入一本打开的书。
“让他考。”老人说，声音不高，但大厅里每个人都听见了。
女人的手指僵在文件上:“对不起，博蒙特博士，但规定——”
“规定是我定的。”老人走到他们面前，低头看着阿德里安。他的眼睛是灰色的，像冬天的天空，既没有温度，也没有表情。“你叫什么名字？”
“阿德里安·克雷文。”
“你能考吗？”
阿德里安看着他，心里有什么东西在这一刻被调动起来，是过去四天里啃进骨头的所有知识，是过去十五年在街头磨出来的直觉和狡黠，是那股在胸腔里烧了整整一周的、滚烫的、不讲道理的力量。
“能。”
老人点了一下头，像是这个答案他早已料到。他转身走向电梯，皮鞋敲在大理石地板上，发出清脆的、有节奏的声响。
“给他一张卷子。”
电梯门合上的时候，大厅里重归安静。女人瞪了阿德里安一眼，然后从抽屉里抽出一叠试卷，重重拍在桌上。
“三个小时。”她说，声音冷得像铁轨上的冰。
阿德里安接过卷子，走向角落的那张小桌子。窗外，雪又开始落了，一片一片，落在联邦银行大楼的台阶上，落在那排黑色轿车的车顶上，落在洛斯特波特无声的废墟里。
他拿起笔。
那一刻，他忽然想起老邓巴今天早上说的话。当时他正准备离开，老邓巴拄着拐杖站在门口，嘴里叼着烟，含混不清地说了一句:
“你考上了，就别回来了。”
阿德里安当时没有回答。现在他低下头，看着试卷上密密麻麻的题目，嘴角泛起一丝不易察觉的弧度。
他没打算回来。
从始至终，他就没打算回来。
窗外的雪越下越密。大厅里很安静，只有笔尖划过纸面的沙沙声。那个女人偶尔抬头看他一眼，目光里带着某种不善的打量，像是在估算这颗偶然掉进她地盘里的石子，会在几秒钟后被水冲走。
但阿德里安没有停笔。
他正在写一个全新的开头。
三个小时后，他搁下笔。卷面上涂改极少，字迹工整得不像一个街头野小子的手笔。他把卷子交给那个女人，女人接过，草草翻了一下，眉头微不可察地皱了一瞬。阿德里安看到了那个表情，把它收进记忆的抽屉里——后来他学会了一件事:富人最真实的表情，藏在那些他们认为你不配看到的瞬间里。
他没有等结果公布。他走出银行大楼，雪已经积了三寸厚，把他的旧鞋底浸得透湿。他缩在外套里，沿着第七街往回走，经过废弃的铁轨和野草丛生的停车场，经过烂牙一样的房屋和歪斜的电线杆。走到老兵酒吧门口时，他停了一下，透过脏污的玻璃看到老邓巴趴在吧台上睡着了，烟灰缸里的烟头还在冒烟。
他没有进去。
他一直走到那片铁栅栏前。草坪上的雪是新的，白得发亮，像被熨斗烫过。那个弹钢琴的男孩不在窗边了，但壁炉里的火还在烧。阿德里安站在栅栏外，看着那扇窗，双手握住铁条，握得很紧，紧到指节发白。
栅栏是冷的。火在那边。
他想:总有一天，我会走进去。
风从第七街的尽头吹过来，卷起地上的雪粉，扑在他脸上。他闭上眼睛，在黑暗里看到那张试卷上的最后一道题。那是一道逻辑推理题，题干很长，但他一眼就看清了那个命题的核心。
题干说:一个人若要从一座即将沉没的岛上逃出去，他的第一块浮木是什么？
阿德里安的答案是:任何能够踩在脚下的东西。
他在雪地里站了很久，直到路灯亮起，把那道铁栅栏的影子拉得很长很长，像一张漆黑的网，横亘在他和他想去的那片草坪之间。
1998年的冬天格外漫长。
但阿德里安·克雷文已经开始生长。像一颗落在石缝里的种子，靠着雨水和腐殖质，和某种与生俱来的、连他自己都叫不出名字的饥渴，沿着石头的缝隙，一寸一寸地往上爬。他不知道上面是什么，但他知道下面有什么。下面有酒精和皮带扣，有隔夜的面包和永远关不严的窗户，有铁锈的气味和死去的人的眼睛。
他不要那些。
两个月后的某天，洛斯特波特公共图书馆的老太太在他常坐的那张桌子上发现了一封信。信封是厚重的米白色纸张，背面有一枚暗金色的火漆封印，图案是一棵橡树。
老太太没有拆开它。她把信放在管理员台上，等着那个瘦得像铁丝一样的男孩来取。
但那天阿德里安没有来图书馆。
他正站在洛斯特波特火车站的三号月台上，穿着一件从旧货店买来的二手衬衫，领子浆得发硬，磨着他的脖子。他的脚边放着一只破了角的旧皮箱，里面塞着两件替换衣服、一本从图书馆偷来的法律概论，和那张被他折了无数次的、背面写着“对不起”的字条。
站台的广播响了，去往普雷斯科特镇方向的列车即将进站。
阿德里安深吸一口气，把双手插进口袋。指尖触到一张硬纸片——那是他临走前去老兵酒吧时，老邓巴塞给他的。纸片上只有一行歪歪扭扭的铅笔字，看得出写字的人已经很久不握笔了。
“别回头。”
他把纸片翻过来。
背面还有一个字。
“跑。”
远处传来火车的汽笛声，尖锐而漫长，划破了洛斯特波特铅灰色的天际。阿德里安最后看了一眼这座正在死去的城市，然后提起箱子，朝月台边缘走去。
他没有回头。
他不知道的是，那座他正要前往的小镇，将会在十年后成为联邦司法史上最著名的一桩无效辩护案的案发地。而他，将成为那个站在被告席上、请求最高法院审理他的减刑主张的人。
他的名字将会出现在联邦法院的卷宗里，出现在各大报纸的头版上，出现在反对死刑的活动家们举着的标语牌上。
但此时此刻，他只是一个十五岁的少年，站在一列即将驶向未知的火车前，口袋里装着一张写着“跑”的字条。
他上了车。
车门在他身后合拢，发出一声沉闷的响，像一本书被合上。
也像一本书被打开。
(第一章完)
(字数:3187)
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