字条上的字迹在烛火下泛着暗淡的墨光，李慕白看了很久。他把纸翻过来，背面是空白的，只有纸张本身的粗纤维在光里透出纵横交错的纹路，像一片干涸的河床。正面那两行字——“明天午时，城北旧窑场。你一个人来。别带刀。”——每一个字他都认得，每一笔的起承转合他都熟悉，因为那就是他自己的笔迹。瘦削，微颤，收笔处带着一种连他自己都说不清为什么的微微上扬，像是每一句话都在句尾藏了半句没说出口的话。
他已经见过这种笔迹很多次了。在吏房里写那份他不记得写过的供状时，在醉仙楼收到那张“醉仙楼。亥时”的字条时，在一切他不记得自己做过的时刻——那个笔迹就会出现。不是别人的笔迹在冒充他的，而是他的笔迹在做着他不知道的事。就像他的身体里住着另一个人，趁他睡着时拿起笔，在纸上留下只有醒来的他才能看到的暗号。
他把字条凑近烛火，仔细看“别带刀”三个字。这三个字写得比其他字更重，笔锋压得更深，纸的背面都能摸到凹下去的笔痕。“别”字的最后一钩拉得很长，几乎划到了下一行的位置，像一个在悬崖边上伸出手的人。写这三个字的人在害怕什么？是怕他来的时候带着刀，还是怕他来了之后发现自己其实不需要刀？
窗外传来三更的梆子声。李慕白将字条叠好塞进怀里，靠在椅背上闭上眼睛。他需要在天亮之前想清楚一件事：写这张字条的人到底是谁。
醉仙楼三楼那次会面之后，他几乎已经说服自己——那个和他长得一模一样的“影子”是他自己的幻觉，是七岁那年被赵度锁在他脑海深处的那部分人格，在经历了这么多天的高压和刺激之后终于破门而出，站在月光下和他面对面。可幻觉不会在纸上留下笔迹。幻觉不会趁他不在的时候潜入他的房间，把字条放在桌上。幻觉不会在他清醒的时候、理智的时候、完全没有受到任何药物和酒精影响的时候，继续像一个真实存在的人一样行动。
如果不是幻觉，那就是一个真实的人。一个能用他笔迹写字的人，一个对他的一切了如指掌的人，一个约他去城北旧窑场——那座父亲地窖所在的地方——却叫他别带刀的人。
刀。他的手指不自觉地摸向腰间。两把柳叶刀并排插在皮鞘里，一把是父亲的，一把是赵度的。刀柄上的红线被他的体温焐热了，握上去有一种温润的贴合感，像是刀柄是为他的手量身定做的。这些天他几乎刀不离身，睡觉时放在枕下，出门时插在腰间，连给白马刷毛时都要把刀鞘搁在手边。不是因为怕被人袭击，而是因为握着刀柄的时候，他的手就不会抖。刀成了他身体的一部分——不是武器，是拐杖。拐杖帮着他站直了，可拐杖也让他忘了怎么空着手走路。
“别带刀。”那个人在字条上这样命令他。也许不是命令。也许是提醒。也许那个人要给他看的东西，用刀是看不到的。
李慕白睁开眼睛。他走到墙角的水盆前，掬了一捧凉水泼在脸上。水很冷，冷得他打了个激灵。铜镜里映出他的脸，清瘦、苍白，颧骨下面两道阴影，眼眶里布满了血丝，但眼神很亮，不是那种紧张过度的亢奋的光，而是一种沉静的光——像油灯里最后一寸灯芯在燃尽之前烧出的那缕最稳的火苗。他对着镜子做了一个决定：明天午时，他要去城北旧窑场。不带刀。
这个决定做出来的一瞬间，他的手抖了一下。不是因为害怕，而是因为拐杖被抽走了。可他随即感到一种奇异的轻——像是背了很久的东西忽然卸了下来，肩膀上空了，但胸腔里满了。
第二天天亮，李慕白将两把柳叶刀从腰间解下来，放在醉仙楼后院马厩的干草堆上。白马偏过头，用鼻梁蹭了蹭他的肩膀，似乎在问他为什么不带刀。他抚了抚白马的鬃毛，从马鬃上那三根红绳中解下一根系在自己手腕上——秦瘸子的那根，那个瘸了腿的老兵在门口坐了一夜才下定决心送来的红绳。
“替我看好这两把刀。”他对白马说，也是对站在马厩门口的苏念卿说。
苏念卿靠在门框上，手里端着一碗热豆浆，看着他把刀放在干草堆上。她没有问他要去哪里、见什么人、为什么不带刀。她只是喝了一口豆浆，平静地说：“锅里有粥。喝了再走。”
李慕白喝了一碗小米粥，吃了半个蒸饼，然后走出醉仙楼。苏念卿送他到后门口，忽然从后面叫住他。他回过头，她将一样东西塞进他手里——是一根红绳，不是新的，绳子已经洗得发白了，但结扣仍然紧实，系成一个同心结的形状。他认得这根绳子，这是父亲囚衣里搜出来的那根，曹利用还给他之后，他系在了白马鬃上。苏念卿不知什么时候从马鬃上取了下来。
“你爹当年把这根绳子留在囚衣里，不是为了系在马鬃上的。”苏念卿说，声音很轻，但每个字都很清楚，“他是想系在他儿子手上。只是没来得及。”
李慕白低下头，将红绳系在自己的左手腕上。同心结正好压在脉门的位置，随着心跳微微颤动，像有另一个人在他体内轻轻地、持续地敲着门。他系好绳结，朝苏念卿点了点头，然后转身走进了晨光里。
城北旧窑场在正午的阳光下比任何时候都更显荒凉。野草枯黄，废窑坍塌，几棵被秋风吹秃了的酸枣树歪歪斜斜地长在窑炉之间，枝干扭曲，像一群被冻僵了的乞丐。阳光把每一座废窑的影子都拉得很长，横七竖八地铺在荒草地上，像一张被撕裂的蛛网。
李慕白站在窑场边缘，眯起眼睛扫视四周。他没有看到人。但他知道那个人已经来了——空气中有一丝极淡的烟草气味，不是赵度抽的那种辛辣的旱烟，而是一种更清淡、更干燥的气味，像是某种加了艾草的烟丝。这种烟在绛州市面上买不到，只有节度使府的后勤库房里才有——曹利用抽的就是这种烟。
风吹过窑场，吹起地上干涸的尘土。李慕白顺着烟草气味的方向，朝那座塌了一半的窑炉走去。窑炉的窑口还是那个不到三尺高的口子，碎砖和陶片散落在洞口四周，和他上次来时一样，唯一不同的是窑口旁边的杂草被人拔掉了，露出底下一块平整的石头，石头上放着一只粗瓷茶碗，碗里盛着半碗凉茶，茶叶还没完全沉下去，显然是不久前才倒的。
李慕白端起茶碗，没有喝。他将茶碗放在原处，然后弯腰钻进了窑口。窑炉内部比他记忆中更暗，天顶的裂缝被新长出来的野草遮住了大半，只漏下几缕细如针尖的阳光，在地面上投出几点微弱的光斑。角落里那座油灯还搁在老地方，灯盏里换了新油，灯芯是新捻的棉线，火苗安安静静地竖在灯盏中央，不摇不晃。
油灯旁边，坐着一个人。不是赵度。那个人背对着窑口，穿着一件深灰色的连帽斗篷，兜帽罩着头，只露出一点后颈和半个肩膀。他的坐姿很放松，一条腿伸直，另一条腿屈着膝盖，手臂搭在膝盖上，手里捏着烟锅，烟锅里升起的烟在油灯的光晕里拧成一条细细的灰线。
李慕白没有出声。他走到那人身后三步远的地方，停下来。
“我带了你上次忘在这里的东西。”那人开口了。声音是李慕白已经听过一次的声音——在醉仙楼三楼的月光下听过的那个声音。沙哑，疲惫，却又带着一种奇异的平静。不是赵度的苍老，不是曹利用的深沉，而是一种介于两者之间的、既年轻又苍老的音色，像是同一个人在用两种嗓音交替说话。
那人转过身，将兜帽往后一掀。阳光和灯光同时照在他脸上——清瘦，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴角带着一丝似笑非笑的弧度。和李慕白的脸一模一样，分毫不差。唯一不同的是他左耳下方那道疤——李慕白的疤是旧的，白色的，已经和周围的皮肤融成了一体。这个人同一位置也有一道疤，但是新的，粉红色的，边缘还带着刚愈合不久的细小结痂，像是最近几个月内才被什么东西划开过。
“你不是幻觉。”李慕白说。
“我从来没说过我是。”那人将烟锅在鞋底上磕了磕，从怀里掏出一卷纸，放在两人之间的泥地上。纸卷是旧纸，泛黄发脆，用一根麻绳捆着，绳结系得很紧，像是很久没有被打开过。李慕白认出那种纸——和他誊了三年的节度使府公文用纸是同一种质地。不是市面上能买到的普通纸张，是官衙专用的桑皮纸，只在公文档房里才有的东西。
“这是什么？”
“你七岁那年写的第一份供状——不是给你的，是给你父亲本人的。你目睹赵度在你面前杀了一个逃兵，你被吓坏了，怕赵度会杀你，所以你在纸上写了一份供状，把你看到的所有事情都写下来——赵度怎么拿的刀，怎么割的脖子，血溅在泥墙上是什么颜色——你写完藏了起来，让赵度找不到。后来你真的自己都找不到了，因为把它和父亲的三份供状混在了一起。”那人将烟锅放在油灯旁边，双手交叠按在膝上，“曹利用给我看过赵云旧案的全部原始卷宗。里面还夹着另外两件他不知道的东西。一件是我刚才说的你七岁时写的那份供状——曹利用以为那是赵云写的，因为笔迹太像了。另一件，是你十五岁时写给自己的遗书。”
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